and now for something completely different, albeit not entirely novel...

desde la guarida del vacapájaro....

1er (y último) movimiento

siento que me tomaría
toda una vida amueblar
con marmol del cantábrico
ese lugar que habitas en mí

luego descubro lo efímero
lo insostenible que es el presente
y por ende te pierdo hundida
en las profundidades de un pasado
perfecto, aún cuando permanezco
condenado a la cantaleta
de un pretérito pluscuamperfecto

cavilo: si el tiempo está sujeto
a la emergencia de la vida
¿quién soy yo para asegurar
que esta piedra no está viva?

entonces, hago la salvedad
de encerrar las anécdotas
en el condicional simple,
pues el compuesto es puro dolor

cuando me mude y me gane
el acento, te quedarás en un futuro
imperfecto, al dorso de la página
marcándote con el dañino doblez

tonight

somebody was forged in the fires of adversity
but they are not coming for you

someone else saw the intensity of her flesh
and proceeded to deny you your turn

one of them could've done something about it
but preferred to see just how you'd react

no one knew what it's like in those shoes
but it didn't stop from hurting so good

in the evening, the family gathers around
a cheap excuse to forego dinner altogether
and summon other daily disasters
from an impressive list of near misses

somebody forgot to lock the door
and another knew how to break in
and when to stop, please stop now
before it all turns into another routine

saberes

es saberse de otro, punto.

tuyo no,
sino ajeno

ser de otro,
la pertenencia
(el más fundamental de los sentidos)

u otra, que es lo mismo
pero no es igual, no
ese abismo no parpadea
como las estrellas

the ways I move over you

sometimes a chair, rarely a table
standing room always provides a way out
and the garb is like a whisper on the floor
the undergarments trinkets from beyond

let's sneak out back for the cold alley moon
and toast the matter at hand, under foot
there were always some who came late
but nobody missed the twinkle in her stride

tomorrow i'll alleviate your joints
and you will sing me away

the memory of her thighs will be fresh upon me
the sweetness of your aloofness will sour
and when I realize the day is now gone
there will be another round of escape,

another figure in the shadows awaiting a bit of light

lost island #9

i have to text 15199 to see when's the next one. sometimes the cold becomes a companion, somebody to talk to, unlike you, to whom i do other things. your conversation is like talking in my sleep, you know, fancy like that. something to tell others about, like the palms and the winds that blow from yonder down there. and then there's the wait.

and more texts

i don't mind the blur of almost losing my mind,
especially when there's at least two drop offs to choose from.
i could almost say we had something real.

if i only had half an answer somewhere sometime.
three times the love times three
more times to say good bye, that's what
i'm left with and you know what? it's okay

i also know of this one other island, a place
nobody really cares where it is, now or then
sometimes they repeat themselves

sometimes

it so happens

i'll meet your bluest eye
with my whitest lie
and raise you the blackest night

not quite beyond the pale
they said,
and they had the reddest moon
you thought

is this your yellow brick road?
i shoulda known the grass is always greener

O.Q. Pay

there is a wall, with a woman with her mouth covered
and the wall speaks and its words are sprayed and they say
occupy my vagina, and my bus bears witness

headphones abound, screens are aglow, eyes wander
between spaces reserved for feet, secrets, embarassments
lips are pressed and cheeks flushed, the air is crisp
with inklings from last night on some faces

and of course there is someone talking to no one
and some one else is getting up, while a third checks
the seat out, brushes debris aside, sits to read an old paper

sounds are contained and the time is not well spent
we must enter through the front and exit out back
for the flow, for the way it moves between hellos
and goodbyes, so sick of so many goodbyes, you see?

there is a bit of refuse by your feet, a wrapper, a can
but i cannot lift my spirits and everything goes by the side
the sweet side of a known direction, an expected encounter
with the inklings of last night's excess all over your dress

la trampa del Temponauta

para el temponauta, no existen finales
pero le sobran todas las postrimerías

tu lengua es la ruta
tu camisa la bandera
tu retorno el chisme

a ver si me acuerdo de tus temas
que nunca calaron como debieron
y siempre me robaron las monedas

a ver si te sucede otra vez
esa historia tuya de culeos
y el resto de tus hoyes

a ver, acuéstate, como antes
como cuando me dijiste eso
y nunca más lo repetistes en serio

tu almohada es una trampa
y tus sábanas muy fecundas
mejores tus humos dulces de noche

para el temponauta, no existen postrimerías
pero le sobran los comienzos
y cuenta con punto culminante

esta orilla

el beat no para y el salitre no rinde
no funciona, no jala, en fin, no es
suficiente, sino su ausencia constante
y sonante, el espacio breve ése
que no aguantamos más, que ya
basta, no seremos los únicos,
pero tan pocos no somos, sino
el resto, el excedente de pretéritos

dos, siete, once, vente y no más
así es que llegas y te montas
a mirar por las ventanas sin saber
muy bien, qué puedes esperar
sino otro desajuste desos
uno más para tu extensa colección

y cuando regresas, el desconcierto
es total, pero también llena.
traes contigo el olor del momento
el vago vestigio del salitre intramuros

la llave entra, la noche desvanece
pero es como si algo tuyo se quedara fuera
como si de repente nunca saliste
nunca los viste y todo no fue
mas que pura elucubración solitaria

te esperamos en el oscuro zaguán
para que sepas que eres de los nuestros
te guste o no, quieras o no quieras
aquí te quedaste esperándonos

a nosotros que no nos duele el barrio
no nos huelen los estropajos
no no merecemos la piel
el cuerpo tibio de una más
a cuenta de este salitre que no está

que nunca llegó a estas orillas
como llegamos tú, yo y todos los demás

los molinos

Antes tenían la forma de un gufeo
luego se convirtieron en olas de mar
y ahora a veces tienen nombre y apellido

En cierto momento fueron narcótico
una paupérrima defensa contra la soledad
inminente que nos espera a nosotros
los que nos vemos presos del tiempo

Intenté incurrir en el temponautismo
pero como sucede con toda elucubración
desperté, y despierto volví al principio

pero estos sueños me pesan
estos otoños rotos me roban la calma
esta mujer imposible me duele
y los errores nunca se olvidan

porque ahora son logos y papeles
verdes, pero no del que sí importa
ahora son los ayeres y los mañanas

porque hoyes sólo hay uno
diejron por video desde el monte

en cuesta abajo

el sol ya no se mete por la ventana
y tú gastas 70 dólares en teatro al mes
o 100 en comedia improvisacional
a veces 50 en la sinfonía, 0 en cine

a veces inclinas las palabras a la derecha
en otras se tamabalean a la siniestra
siempre nítida, airada, tu letra

marla, dillon, california y zepeda
a veces silencio,
a veces nada más que nada
casi nunca todas

y sin embargo pones tu dirección
tu código postal, tu barrio exclusivo
con estacionamiento incluido
diez años va desde tu último tren

sanda, un par de iniciales, jota jota
sólo la sospecha de feminidad en el
puño y letra de la última respuesta

la luna se asoma como una opción
y abajo te esperan las ganas de salir
arriba sólo otra noche más sin sabor
y por si acaso, el correo electrónico

Taller

 Taller de Ficción!
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la culpa es del cemento

as we know it (cont)

this being the reminder of chapter 1

The fact that he had been unable to persuade anyone else to come along said more about his own self than it did about the conditions on the island. Or more about the success the nighthoppers had at keeping their existence widely unknown, than about his inability to present a convincing argument. What had happened after all? What did he mean the world had ended? We were all still here, weren't we?, they all asked. Some people actually preferred not knowing and pretended it was pretty much normal, that it was all temporary. Sure, Gato told them, just like the Dark Ages were temporary. Hell, back in the day there were people who claimed there were about 600 odd years of history missing from modern reckoning. That now there was no shortage of food was true enough, but neither was there any way out of the island. Not that anybody minded, really, for most it was all kind of like a big party, an extended holiday. For most, it seemed, being cut off from the rest of the world had been a good thing. Nowadays there was hardly anyone left that actually remembered the rest of the world. In his lifetime, the world had shrunk, and to Gato that seemed plain wrong and went against everything he'd learned as a boy.

You had to hand it to the nighthoppers, they knew what they were doing. They had an uncanny insight into human nature, even though they seemed quite past their humble human beginnings. He on the other hand obviously did not. He had been certain that there would be land nearby, or at least relatively soon. He remembered the conversation clearly, as if it had been yesterday and not twenty plus years, and the map up on the wall with all those islands trickling downward toward the southern continent.

“You could sail all the way dow to South America and never lose sight of land. Everyday a new island, a new port.”

That had been his uncle talking to his own older brother, back in the day. Both of them were long gone now and had never been heard from again. Now he was all that was left of his dry, old family tree. And he would soon expire if things continued this way. It was the end of a line of sorts, and there was a certain finality that now appealed to him, surprisingly. He was tired, exhausted, but the hadn't realized to what extent until now, as he floated recklessly on the ocean and contemplated his own doom with an odd sense of relief and deliverance. He had left because he thought he would find passage to the real world, because he felt he had to do something before he became too old to do anything about it anymore.

There were no children, no wife, no significant other, not even an extended family... only himself. There was so much more than meaning missing in his life and it had not so suddenly become untenable to continue. A lifetime of ambiguity had come to a head, if you will, and resulted in a senseless shipwreck, an aimless listing of purpose and direction. And yet, an unequivocal feeling of being par for the course, of being on the right track, of all the possible ironies. As Gato pondered these slippery abstractions he couldn't help but agree and acknowledge that righteousness and stupidity were no strangers to each other. Perhaps he was indeed exactly where he needed to be. Or better, where he deserved to be.

Gone. Yonder.

as we know it

I started writing a novel in English. It's kind of a prequel to The 4 Books of Immortality. I just don't seem to be able to conceptualize any book that is not somehow related to the 4. It's almost as if once the 4 seeped into me, that's it, that was all there was. The 4 and then some, but all related. In a way it's good, because it really reflects life, where everything is connected. But it also frustrates me a little because then that may mean I'll never stop writing this book and it will by definition never be completed. This type of sprawl is similar to the ocean faced by the stupid protagonist in the paragraph that follows. This is from the first chapter of the novel, which is titled "As we know it". Let me know if it makes you feel like wanting to read on.

Here goes:

 

as good a reason as any

They fly toward grace.

Against the day

Thomas Pynchon

Stupidity. You could chalk it up to that. Another one for the history books, the latest so far in a long line of fabulously stupid undertakings. Seriously, we are talking the likes of which are seldom seen throughout the ages. Even though Gato would not really be aware of the actual magnitude of such stupidity until much, much later, when it would arguably be too late, he could already actually sense the hugeness of it, its sheer, dizzying vastness, not unlike the endless stretch of water before him.

And lunacy too, of course. I mean, he had only to look at that prolonged waterscape all around him to see how futile his enterprise was. How could he have thought that floating aimlessly about would improve anything? Who could possibly be out there, looking for random survivors? The sudden, rapidly budding nostalgia for the insanity of the island caught him off guard, which in turn only helped to increase his feeling of stupidity. Running out of water the previous evening was also playing a big role in the way his helplessness seemed so certain, so final. It overwhelmed him; the sun, the sea, the whitecaps flourishing across the surface in every direction, the harshness of the horizon and how it felt like a snare.

He realized then what a horrific irony it was to become aware of one's own stupidity just before dying, and how he had in fact hurried his own demise upon himself. Was the island really all that bad? Were the nighthoppers really that unreasonable? The world had ended after all. He knew it. Others saw it differently, but he remained steadfast in his belief. He may have been only thirteen when it happened, but he remembered plenty from the previous life to know what a drastic change it had been. He'd seen enough TV back in the day, and had been connected enough times to the Internet, to know first hand how bad things currently were. He was one of the last ones to remember the time before, and that had been enough for him to attempt, at the very least, an oceanic route of escape. It seemed almost impossible that the 'previous' world was completely gone. Something somewhere had to have survived. After all, they had, hadn't they?

semántica cuántica

batallo buscando la requerida nomenclatura
me pierdo entre tanta torre cristalina, tanto brillo
me cuesta ubicarme, determinar mi posición
en relación a los demás, a los que están por ahí


los escucho, los veo
los percibo por doquier
les sigo la pista
hurgo sus residuos
pisotéole las huellas

finalmente me detengo ante la primera torre
esa que vi alguna vez en una fotografía
la que le soltó las amarras al deseo cosmopolita
que desembocó contra la ventana de la 58
una delta de ilusiones sobre el parque centrifugal
en el meollo urbano de mis pretéritas trayectorias
e hizo que te desabotonara los peros y te clavara
los ojos por última vez, me inmiscuyera en ti
una vez más para no descuidar la nostalgia

las digresiones también cicatrizan


ante la torre y la expectativa perdida
decido correr y esconderme entre las palabras
para que no duela tanto esta multitud fantasma
estos días que se rinden ante el recuerdo y el agua
que cae como siempre se me caen las tardes

un albergue entre las letras de algún nombre

not like maine is falling

lluvia, calor, el verano en las tablas
el frío y la melancolía de octubre
the moment they all turn red
cognatos del cuerpo encima
el uno del otro alrededor de ella
se troca en rayuela fuera de lo meta
y justo en el centro, que puede
que no sea centro, del mismo cuerpo

cuando me levanto despejo la cama
y descarto los sueños de noche
llevándome sólo el acento clandestino
de la palabra, la maldita palabra
queda entonces el repaso, la revista
por los estados más inhóspitos

los terruños de lovecraft y el tedio
del horror cotidiano y tremebundo
del litoral de septentrión y sus babas

we must get back to the coast
todavía quedan posibilidades

conversation with a gorilla

hey man, you don't look so good
but what can you expect, eh?
trapped as you are in the middle
of all this people around you

hey man, you seem awfully serious
pretty grave, to be honest
intensely bored out of your mind
and again, no surprise there

hey man, believe it or not
i know how it is, this way
that we break, like so much
dry weed in our hands

i mean, sure, mine aren't
human hands like yours, but i have
a feeling you know what i mean
like i know how you feel

you tú

you no eres tú
but all the others lumped
together over

there are many yous
pero sólo estás tú
mi vernáculo

Llegaron los chinches

No me pregunten quién los trajo ni cómo, porque tales especulaciones pueden volver loco a cualquiera. La verdad no puedo precisar cuándo fue que llegaron, pero llegaron en grupos de cinco y seis y se metieron en cualquier rendija para quedarse. Llegaron con huevitos y primos y larvas y familias extendidas. Llegaron chiquitos y grandes y hambrientos. Llegaron en bultos, camisetas, gorros y zapatos. Llegaron y se apoderaron de las almohadas, los libros y la mecedora tan cómoda esa de cincuenta dólares que compré en el Ejército de Salvación. Sabrá Ostiamundo si hasta llegaron en la cochambrosa susodicha sin yo darme cuenta. Llegaron y se metieron en cuanto recoveco encontraron en el primer piso y siguieron subiendo hasta llegar al cuarto piso. Llegaron y comenzó la rasquiña. Llegaron y me tuve que chupar tres horas de los más horripilantes videos de Youtube. Llegaron y cundió el pánico del día a la mañana. Llegaron los chinches a la Villita.

do you?

you know how your wife is alone tonight?
feeling.

you know how your wife is feeling tonight?
alone.

you know how your tonight is feeling?
alone.
there is no wife.

do you know how alone you're feeling tonight?

ojalá la soledad me dejara solo

sucede que el deseo ahora
sólo rinde cansancio, el dolor,
tan descarado en su momento, pura
monotonía, pero no de la buena,
como la música de bob, más bien

como el insoportable calor de los trópicos
cuyo implacable sonsonete
embrutece y deshace las cosas

estas cosas
que constituyen
a estas alturas
mi única compañía

ocurre que me agota tanto
espiar parejas en la calle
imaginarme que soy yo
y que ésa eres tú

no puedo más con las mentiras
que yo mismo me preparo
de la mismita manera
que me preparo los espaguetis

sin ganas, sin sabor
porque no me queda

más remedio

otras many

remember the first?
yeah, me neither
then there she was

¿muerto quieres misa?

what about the second?
teeming, but only nicknames
almost cute and the salmon

and then there were three

four hearts, like cows
have stomachs, all beating
and that's only el principio

september slumber before
the fifth and after six
there were no more lives

left over, seven nine
and ten not to
mention in between, the rest

all lived together
but at different times
before and after

we became neighbors and all

un day sí otro not
they all spent the night
some more than one

two stayed a while
both kept looking
at the door, the open door

the baby didn't cry
right away
it was a girl

it always starts with a girl

nowhere but You

we must, and converge we will
rising might be a big if
what you say is true, then, you
are as final as any destination
can be, as tiring as any trip
must, lagging in the jet stream
of consciousness, of arrival

at long last the field is level
the gathering is slow, but steady

i choose the person
the body that disturbs
the cliched case of life
imitating art imitating life
a certain swagger come and gone

but there must be stakes, obsession
a sense of the now, deliberate
and urgent, that fierce indignation

well, i'm afraid there is
nowhere else but you
in dreams, on stage

and off

when one does the pursuing

the things i've seen

things like cold demons
that are my lovers, my sights
unseen but with closed eyes

things that crawl up my leg
and wrap themselves around my past

these things
these things i've seen were always there

always like something else
billowing above our wants

watching over us like so much silence
waiting like so much undone still

i guess this is what happens
when one does the pursuing
and you're like catnip to me

the things i've seen
these things have never come to pass

like the stations in life
or underground, hurling along

we will wait and do as were told
at least until our lips meet
like that one time outside the door

the things i've seen

HIV (high in vain)

veintiocho de de julio
de milnovecientonoventidós
una ciudad cae en medio de un edificio
derruido entre polvo y basura
una calle estudia al hombre
hambriento
unos regalos se disuelven en un niño
una radio un libro un cachorro

el veintiocho de julio
de milnovecientosnoventidós
alguien ajusta una correa vieja
alrededor del bícep
en realidad justo encima
la cuchara caliente, el algodón
prieto
un pequeño chancro en el labio
molesta y no quiere que la bese
otra vez desaparece fulano
esta vez en centroamérica
mucha gente aplaude y las luces
ciegan ojos, anulan el dolor
de estómago, una lágrima invisible
unos cuantos reunidos para
escuchar el resultado de la Prueba

Lunes, pero martes

no le vamos a conceder palabras
tampoco lo reconocemos, el ruido
eso que cruje debajo de la suela
pueden ser disparos diez calles
más abajo, o pueden ser
dimes y diretes, inclusive,
podría ser el grito desesperado
de ese amor atrapado en páginas

el viento apenas alude, al final
del día ésta es su ciudad, y somos
parte de lo que sopla por las noches
de lo que nos cuesta nombrar por
temor a equivocarnos, en fin,
nadie nos mandó a abrir esa gaveta

lo que encontramos nos deja lelos y
resulta que los días ahora
no son suficientes y las semanas
quedan trilladas en la nomenclatura
'de fiesta' que adorna nuestros años
de calendario y días de vacas

a ver si mañana amanece nublado
y la ciudad aguante la respiración

boys

it may be a good time for you
to take someone on a date

as i master the art of rolling
the perfect cigarette, with the punches

outside the girl with the red sweats
is running, not walking, the strange little dog

food takes forever
el busboy nos da vuelta
like a shark, round and round
nos reconocemos

it's time for me to focus
something i can hold on to

for real. for real?

this of course, puts me squarely
between a poem and the streets

the strange little dog had already done the deed
there was no need to walk

so we sat and waited
food takes forever
everybody else is staring
the game on the tv

boys, she said

might as well run
at this point
algo's bound to give

can you hear me now?

i hear the phone ring
but it's a lie
it doesn't ring like that anymore

aquí nunca hubo buena señal

los días se repiten como el coro de una canción vieja

sutil lo sabemos porque somos iguales
su cede es como si nada, casi como si nada,
un monumento a la futilidad,
un picor inclemente, una condición crónica
y las uñas largas como lápices afilados

mientras

mientes sobre el papel, trazas el alivio

y

rascas elocuente en la parte entrañable

¿por qué tú? ¿por qué yo?
¿por qué tuyo y no mío?

mientras

¿y?

los días se repiten como el coro de una vieja canción

Homenaje a Rafael Hernández (el de Maricao)

Hoy tengo un morbo fatal
que me jode y me encojona
la vida está tan cabrona
que dan ganas de cagar

largo y tendido sentéme yo a pensar
que como jesucristo en su madero
flotando en este inmenso mierdero
en vez de una corona de espinas
llevo un cangrejo en los huevos

Rafael Hernández falleció hace unos días. éste, su poema, caló hondo en mí érase una vez. Q.E.P.D.

semanario

lunes

me sacudo las penas como pulgas
husmeo los traseros de los demás
(siempre pendiente al trasero de los demás)
mucho más interesantes que el mío


martes

lo fuerte de tu recuerdo es el perfume
permea el día e impregna las despedidas
alguien pregunta por ti y por el perro
el día termina en silencio y con alta presión


miércoles

los vehículos zumban en la autopista
los relámpagos acercándose a lo lejos
con los cigarrillos llegan las dudas
de todos modos los truenos no dejan dormir


jueves

apesta a grama mojada y pisoteada
la energía discurre sin ton ni son
arremete como cauce sin prisa
hasta el otro extremo del fin de semana

viernes

extrañamos a algunos, aunque no falta nadie
a tu hermano lo ubican en la ciudad
callamos y tomamos café, a la espera
de otra noche más para lucubrar


sábado

empiezan las llamadas, se desbordan las excusas
los reclamos se amontonan como latas vacías
y a todos se nos cruzan los quizáces
sólo yo reparo en la falta de correo


domingo

la tormenta ayuda a afrontar la amnesia
sobre el horizonte se perfilan como en un espejo
mientras más evito las miradas, más gente
aparece a doblar las campanas de la iglesia

la última vez

se dice de lo más remoto
se habla de lo más escondido
se sueña con la retirada

pero se duda con todo lo que me compone, lo que echo de menos
así es que se conforma el recuerdo, que se copula con la añoranza
tú en la penumbra, por supuesto, y yo sin idea, sin saber
que no viene otra después, que no hay guarida ni cuartel

escucho las voces e ignoro el café que me acompaña
pero no es suficiente, sigo ofuscado con tu sombra
promiscuído entre tus posibilidades y manifestaciones
sigo sentado, solo, atrás en las escaleras de hierro
dizque un escape para cuando ardan mis entrañas
y se cuezan mis titubeos ante tus pies, antes de dar media vuelta

atrás está todo lo que quise decir, lo que quise retener
lo que me propuse cuidar con el decoro que nunca tuve
la confianza que siempre me evadió, como el cariño
pos-traumático que marcó la hora de tu ausencia

esperé como esperamos todos en algún momento u otro
vi cómo las reuniones coagulaban conocidos a mi alrededor
cómo las emociones se disolvían ante el retorno
esperé hasta ser el único en mi casa, en la estación
y luego volví a ser el que nunca fui, sólo por un instante

nunca más, me dije, seguí allí, sentado, esperando
postrero, como siempre, pero con la mirada en el monte



photo:
http://www.flickr.com/photos/rafvs/4785530637/

It started as a letter

It did rain that day. And the next, of course.

The pale glow of the window was enough
which is not too say your shadows are sore and drowsy.
At their most egregious, some have said
even though I prefer them long and mean spirited
like that other time you were surprised not leaving.

The elements?
Well, there was the rain and the long shift by the phone
there was the sound of nothing to do screaming from long ago
and they were all there, their faces also in transit
where they're not as threatening as your note
standing vigil in the kitchen with the rest of them.

The elements?
Well, there was the surprise. All night long
like the heat from the clouds, the alley, the fire
escape to no avail, like the stuff of your words
all over the place, the detestable longing to be

elsewhere

that's what they said
what they read
what they conveyed

your notes
in every door, every wall
in every drop

It did rain that day. And the elements?
They were waiting for me outside of town
like everything else.

haikú sugestivo

usar tu peste
como ropa interior
por varios días

Síntomas del Mall

se trata de un mareo
progresivo, letal
comienza con el reflejo,
el filo brilloso de la ciudad

luego el sol, la luna, el inequívoco
resplandor del porvenir

entonces alcanzo el oasis
y resulta ser puro cemento

casualidad

la física resultó ser una falacia
el espacio, una ilusión complicada
la soledad, la única compañía veraz

y todavía falta que caiga el sol

sólo el tiempo sostuvo su forma original
sólo el tiempo no cambió y continuó como si nada
el resto quedó promiscuído por la percepción
confabulado para el consumo en unos instantes
sólo el tiempo pudo con todo y siguió igual

y todavía falta que salga la luna

la conjura de los cuerpos queda al descubierto
somera e incompleta
la geografía falla, titubea, se desprende y cae
sin lugar a duda
sería imposible, absurdo, toparme contigo ahora

y así mismo es

domicilio

hay una pared de ladrillos y ruidos
afuera en el callejón
se alborotan los vehículos, pero el silencio
adentro se me antoja intolerable, artificial

por más mío que sea este lugar, esta vocal, este acento invisible

sigo siendo otro más, consentido por la falta
sentado entre la concurrencia pero pendiente al piscolabis
la Noche es una mentira literaria, un choque al sistema
un espermatozoide – cual partícula de polvo – entrelazado
con ternura entre la misma escena que nos separa

por más mío que sea este lugar, esta voz te pertenece

Esquerita, my love...

Fucking Johnny Broom. After almost twenty years of hiatus, good ‘ol Broom decided to stop by his mind for a visit. That’s just the way it was with Reeder. Invisible people were always dropping by, making an appearance, checking in on his mind.



This one, Johnny B., had once upon a time crawled out of the pages of Edward Ronn’s Gang Rumble that night Reeder perused that particular tome. He always remembered that first line, so trite, so typical of the times: “Young Johnny Broom had it all figured out. Only suckers and squares – like his brother Pete – worked for a living. There were easier ways to make the fast buck and a cheap thrill.”

He remembered finding the book in the army green dumpster back in the alley, all warped and twisted by the elements. And there were plenty of strange elements back in Greenville. But that was past now; now all that was left in his mind of his hometown were the opera obligatto hollers and a baby grand piano, a piano so vast and abundant that it was almost as if it was alive. It was life itself, all of it contained in that single piano. Every time he’d walk up to it, his skin froze and tensed, the hairs on the back of his neck stiffened and stood. Ah, how could Brother Joe have been so clueless, if only he could be here now.

“It’s starting! Starting I say,” he wailed onto the faithful from his small town past now shifting restlessly in his mind. Finally a world we can actually claim as ours, he thought. No more serving, no more dishes, no more folding clothes, no more alley smoke in your eyes – it is all ours! Yea, right Joe, dream on… There were easier ways, he’d thought unoriginally as he pounded on those keys, as he had wailed out of control in all those halls. Goodbye Joe, goodbye Greenville. After that it was the big N.O., then the Golden State, and now the Shining Star of the Caribbean, a star on the verge of a supernova collapse. Buildings and security guards, record labels and rhinestone studded glasses, screaming teenagers and anxious executives on the sidelines.

The traffic would not give; the cab was a stupid idea. He paid the driver a couple of bucks and got out of the cab while he adjusted his brassier full of toilet paper. Vintage voola turned into an infested slut, shiny little dreams littering the alleys all the way back home. However, the uproar of a stormy night in San Juan cleansed his thoughts and afforded him so clarity, some direction. So many people on the move, so much wind stirring things up. He recalled that night at the Note when Paul Peek explained to him the pleasures of anal penetration.

“See,” Paul had said, “there are these glands along the walls of your rectum passage that are connected to your adrenals. I think in women this mass is called the G-spot, but in men in endows anal penetration with the capacity to unleash quite an orgasmic experience, thanks to some watchamacallit hormone or other, you know?” Shit just flowing out without rhyme or measure. Reeder never imagined he’d meet a person so full of shit, so absolutely off. No Paul, not quite, a true orgasm could only be experienced out and about, on these damp streets and alleys swelling with energy. If Paul were still alive he’d call him to explain how a real orgasm relied on numbers, simple arithmetic. Poor cocksucker died with one up his ass, lucky bastard.

From somewhere came the time, above the din of social anxiety, and he realized he was already late. Fuck it, and fuck Pantojas too. He could go to hell. Reeder was sick of it, sick of the whole damned thing. Fuck his vaudeville robes, his crappy show and his hairy ass. It had taken Reeder quite a bit to figure out that doing a transsexual burlesque was not really an Easier Way.

“Esquerita mi amorrrrrr…!” He turned to find a glowing Raoul. “I thought you were doing the show tonight as well?”

“Brillas de lo pendejo que eres, Raoul. Just get the hell outta my life.” If only Pantojas could’ve heard that, how he’d given serious lip to one of his so-called high rolling regulars. He’d say it again louder, so all the joint could hear. But you know what, he didn’t need Pantojas, the anonymous mass of people around him was enough for him. He’d have the whole world as witness.

Only one thing left to do: return to the grand ol’ piano, to the pounding and hollering that had made that white woman back in Dallas faint, twice, to the mile-high pompadour and patent leather Cuban heels that made him tower over seven feet, to Sister Rosa by the ovens with the bread, blessed in every conceivable way. In a raging fit of revelation he began to undress, to shed, first his wig, then his bra, the wild black rippling over his chest. He ran into the streets, the toilet paper flowing back like a glamorous scarf, jumping onto the hood of a car and grabbing his balls for all to see. “For all of you to eat one last time!” Then his dress, carried by the hurricane winds for what seemed like forever, every article of clothing taking to the air like bats out of hell.

In seconds he was naked and covered in goose bumps. “Fuck you Johnny Broom!,” he screamed as he jumped from car to car, his bare feet denting the hoods. From his vantage point, Reeder could see the river of still cars, the lack of motion, the stunned faces, he could even hear the heckles of far away bystanders, amused by the turn of events. “Storm, hey stoooorm,” he continued, “this is your victory, this is your lesson, your legacy!” He continued hopping from car to car, banging on the rooftops, urging people to wake up and strip away the lies, the fears, and experience with him a real orgasm. But when he landed on the blue Gran Torino on the farthest lane, the driver stepped on the gas and he lost his footing. Down, of course, he went, his glass eye jumping ship upon the impact from LeCar speeding by on the grassy median.








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chicago 2010

la navidad del Temponauta

el espacio es grande, tal vez demasiado
las estrellas interminables, los mundos infinitos
pero la profundidad del cosmos es irrelevante
cuando todo lo que quiero, cabes entre mis brazos

las arropadoras

70 veces siete cuerdas de cariño ya he andado
y aún no tengo tu justa dimensión en el pecho
juanantoniocorretjer

Entro
como llave de éter en el cerrojo
de una puerta sin goznes

al anochecer, unas ganas de llorar
me abandonan
los recuerdos
me arrebatan la cordura

me arrastran las leyendas


Adentro
tu horizonte inverso de soles
y azules es a la vez un secreto

al anochecer, unas ganas
navegan
naufragan
estas arropadoras ganas de tenerte

a media luz, en una canción
al anochecer

el o(ri)ficio de la nostalgia

caminando por la calle
luego de una buena papiada
me llevé el dedo a la nariz

mis intenciones eran hurgar, encontrar y despachar
la fuente del picorcillo ése
ya que no sé de qué otra manera describir esa sensación
de presencia mucosa en lo más adentro de las fosas

sin embargo, lo que me arrebató fue otra cosa
fue esa aroma particular tuyo, sólo tuyo
y no pude desvirtuar ese dedo en mi nariz

ahora ese dedo era una entrañable reliquia

sondeo de silencios

I
silencio número 69

estaba sentado, como de malas acostumbro
afuera era irrelevante, un trasfondo inútil
al derredor se te caían las razones

ensordecedor resultó ser
incómodo, el impacto
del no tener nada que decir, nada que añadir
ahí estaba, sentado
contando las veces

la puerta estaba abierta como tu boca
entonces anocheció



II
silencio crónico

tuvo un buen comienzo
luego se instaló más tiempo de la cuenta
pasmó las pausas y deshizo los suspiros
se nos quedaron las miradas atrás
olvidamos que también podíamos cerrar los ojos


III
sin duda silente

cayó como un telón
como una decisión

nadie pudo interrumpir
tampoco permanecieron por mucho
salieron sin mediar acuerdos
nos dejaron sin reservas
a la larga, poco importó

cayó de nuevo
de lleno

no admitió argumentos
ni protestas ni peros;
puro punto final


IV
silencio democrático

primero callaste tú
luego ella, emulándote
entonces el resto

no era para menos
así es la naturaleza de cierta información

esperé sin esperanzas
no había cómo zanjar
el gran abismo que abrió tu noticia

quise despedirme
pero no lo logré
nunca lo logro
sólo lo prolongo

así quedamos, pues
alelados ante la posibilidad


V
silencio, otra vez

cualquiera diría que me encontraba en la Lázaro
pero estaba afuera, entre los árboles
rodeado por las pisadas en retirada
asfixiado por las emisiones del estudiantado motorizado
adosado a la indecisión del ocaso
debatiéndome entre la noche y mi ausencia

pude llamar, pude aclarar, pude elaborar
pero preferí la perfidia del abandono
el vacío de la tarde difundida entre las hojas
la llegada de otra guagua más que dejo pasar
las últimas dos caladas antes de que se acabe el cigarrillo

mientras caía el sol
la duda se me antojó como mejor refugio



VI
retorna el silencio

ése que había perdido cuando salí de la isla
ese devastador vacío que retumbaba en mi cabeza
ese zumbido interminable que se estira a lo largo de los días y las noches
cuando salía a la calle para observar el caminar de la gente que habita mi ciudad

regresa el silencio
esa callada tensión atmosférica
que detiene el tiempo y enciende las entrañas
es como un aguantar la respiración
colectiva, en masa
a través del mundo mundial

surgen sombras y anticipaciones
expectativas, siluetas, celajes callejeros
todos avanzan, todos cruzan
mientras yo me detengo a escuchar la ausencia de estrellas
a buscar el salitre desde el miradero en la muralla, las palmitas
las escaleritas del medio, el hoyo negro que funge de entrada y salida
de acceso a la pesadilla manufacturada por los otros, por los que duermen
mientras yo sucumbo al desazón de una lluvia que cae como un deseo incumplido


image: the aesthetics of silence/susan sontag

la cumbre del Temponauta

la soledad surge de variadas maneras
puede, por ejemplo, darse cita
entre tres; dos meseras pasadas de fecha
y un cocinero ojeroso cauterizado por la parrilla
a las cuatro de la madrugada en el dayner de la esquina
donde te estancas como una cuneta tapá
y se remojan los restos de lo que pudo ser.

de la misma forma, la soledad
puede, por ejemplo, darse cita
en tu cama, la mía, la que no transitas
la que siempre es grande
demasiado grande, como tu
presencia en otra parte
donde te imagino como un gran monte
una cumbre borrascosa
una tumba para la memoria
de los que intentamos tu cima.

o también podría, por ejemplo,
la soledad incitarme una reflexión
en torno al ahora, a este presente sucio
donde las millas son insuperables
y la distancia es más tiempo que otra cosa
por eso, mientras más me siento aquí
a mirar la vida de los demás, más patente
se hace el hecho de que no estás.

la patología del Temponauta

Frances:

Ya no tengo tiempo, ya se me acabó. Ya descubrí la naturaleza misma del Temponautismo, ya no hay vuelta atrás, que yo sepa. Ya la única esperanza es dejar constancia de lo que ocurre y sin duda sucederá, de cómo empezó todo este desplazamiento desbocado a través de las costuras de la Flecha del Tiempo. Lo único que puedo lograr, a estas alturas, es convertirme en una especie de advertencia humana, un ejemplo a no seguir. Ahora salgo de la ambigüedad circunstancial a la ambigüedad inexorable y progresiva de lo que llamaré la patología del Temponauta.

De mí, como te puedes imaginar, sólo quedan ya estas páginas. La única evidencia de mi pasar por este mundo es este puñado de páginas compuestas a la carrera y conformadas a la Nada más espectacular que me haya podido imaginar. Mi existencia está, pues, en cuestión. No tienes razón para pensar que soy una personal real, de carne y hueso. Eso lo entiendo mejor de lo que te puedes imaginar, en especial cuando el que conoces de mí es que se se presenta a tu oficina todas las semanas el mismo día a la misma hora. Cualquiera diría que soy otro más en la multitud, pero quien trate de enfocar en mí, sólo encontrará lugares vacíos, esquinas huecas, trapos abandonados. Tampoco te culparé por pensar que estoy seriamente loco de remate, al fin y al cabo esa es la única explicación sensible para un ser humano común y corriente (y ojo que esto no lo digo con tono despectivo, condescendientemente...). Pero bueno, ¿para qué abundar en algo tan descabellado? Cualquiera diría que se trata de una pesadilla a la Lovecraft, sin embargo, la realida siempre es mucho más banal, pedestre.

Lo cual me remite a la razón principal de este comunicado desde el futuro imperfecto de una mala decisión; es una infección. Sí, así como lo lees, una infección como cualquier otra. Perdón, miento, es obvio que no es como cualquier otra, pero me refiero a su manifestación física, no a su sintomatología, de la cual ya te he reportado suficiente. Todo debido a los malditos nanobios. Esto no quiere decir otra cosa que no sea un microbio que es aún más pequeño y diminuto, a tan ínfima escala que se tienen que medir a base de nanómetros, de millonésimas de metros, por ende, nanobios.

Lamentablemente, nadie sabe qué exactamente son estos nanobios. Se comportan como colonias micológicas, o sea, que a todas luces no son ni siquiera un solo organismo, sino una insólita variedad de individuos coexistiendo en un mismo entorno tan y tan diminuto, que nuestro conocimiento científico no reconoce la posibilidad de vida en esas dimensiones, ya que los procesos biológicos necesarios – como el ADN – necesitan de ciertas dimensiones mínimas para que ocurran. Y como quiera ahí están, como un pie de atleta que me dificulta el caminar, acuñados debajo de las uñas como intrusos y náufragos. A medida que proliferan, me trastocan el sentido del Tiempo y me desplazan a lo largo de su discurso incierto.

Por eso es que de repente puedo encontrarme ante mi anatema, el amor de mi vida, pero encontrarla rebasando apenas los ocho años, en la pesadilla de un parque repetido sin misericordia, haciendo de pederasta en mi dolor, maldiciendo el Cosmos aterrorizado, al borde de la disolución más absoluta...
Nada. Me quedo sin palabras, sin ganas... Esperemos que haya una próxima vez. O no.

X

Puerto del Sur, esquina Sanalfonso

un desayuno: doce dólares
un semáforo, una puerta tirada con coraje
un tipo que cruza la calle
un comensal con la mirada clavada en la tuya

el chancleteo claro de una fuga
una lágrima pelea, pero no sale

sin título ni razón

te podría escribir otro poema más
o tal vez podría entonarte una canción inaudita
para que te persiga donde quiera y se adueñe de tus cuerdas
o mejor aún, te podría dibujar el futuro y cómo no lo vas a poder evitar

pero cuando llega el momento y nos sorprende con las mentes en otra parte
del cuerpo que te espera en la última página, a ti, y la entrañable que me engaña
pues cuando ese instante preciso se desliza entre los espacios en que no estás
derramo esperanzas como lágrimas, como sudor, como el que no quiere la cosa
y recojo el millón de trocitos que ya no conforman nada, mucho menos tú

es en ese momento que me asalta la magnitud de mi error
la inevitabilidad del no saber qué hacer,
cómo rescatarte
y mucho menos
o mucho más
que el hueco de adentro
nunca será el mismo

hoy desperté
solo al cuadrado
porque eres sirena
que se aleja

¿por qué?
¿POR qué?
¡¿POR QUÉ?!

y el cosmos me contesta con el mismo silencio de siempre
el zumbido que de ahora en adelante será mi mejor amigo

pronombres de lo innombrable

los indefinidos (en vivo)

alguien siempre se lo pierde
algo es algo
alguno puede que venga
alguna vez lo supe
algunos duermen
algunas se dieron
cualquiera cierra los ojos
nada pasó
nadie tiene la culpa
ninguno quiso
ninguna cedió
ningunos lentes oscuros te ayudarán
ningunas fuentes son fidedignas de verdad
uno siempre busca
una mejor
unos cuantos años
unas tras uñas
otro se convirtió
otra más
otros o nosotros
otras tantas piedras
todos los fuegos
todas las veces
muchos menos
muchas masas
pocos tampoco
pocas pero bien locas
bastantes como antes
varios desvaríos
varias varicosas


los reflexivos (mete senos)

me (too)
te (le)
se (tú)
nos (on)



art by chase markovich

la salud del temponauta

la cosa sucedió como una emergencia
de súbito y hacia arriba, hacia la cúspide espumosa
donde convergen las cuestiones y se promiscuyen las emociones
el instante preciso en que los destiempos encontraron extraña sincronía

anacrónica, su tema y la otra vez que la tuve cerca
se me cruzaron los adioses, se me confundieron
las bienvenidas y se esfumaron las probabilidades

de que el perro ladrara y se alterara
pues de eso no te voy a contar
eso fue lo que fue y seguirá siendo

lo que compete ahora
ya no está
ya me lo
perdí