la otra cost(r)a

tonight

2012-01-20T13:34:00.000-04:00

somebody was forged in the fires of adversity
but they are not coming for you

someone else saw the intensity of her flesh
and proceeded to deny you your turn

one of them could've done something about it
but preferred to see just how you'd react

no one knew what it's like in those shoes
but it didn't stop from hurting so good

in the evening, the family gathers around
a cheap excuse to forego dinner altogether
and summon other daily disasters
from an impressive list of near misses

somebody forgot to lock the door
and another knew how to break in
and when to stop, please stop now
before it all turns into another routine

saberes

2011-12-28T03:16:00.000-04:00

es saberse de otro, punto.

tuyo no,
sino ajeno

ser de otro,
la pertenencia
(el más fundamental de los sentidos)

u otra, que es lo mismo
pero no es igual, no
ese abismo no parpadea
como las estrellas

the ways I move over you

2011-12-05T14:22:00.001-04:00

sometimes a chair, rarely a table
standing room always provides a way out
and the garb is like a whisper on the floor
the undergarments trinkets from beyond

let's sneak out back for the cold alley moon
and toast the matter at hand, under foot
there were always some who came late
but nobody missed the twinkle in her stride

tomorrow i'll alleviate your joints
and you will sing me away

the memory of her thighs will be fresh upon me
the sweetness of your aloofness will sour
and when I realize the day is now gone
there will be another round of escape,

another figure in the shadows awaiting a bit of light

lost island #9

2011-11-30T13:39:00.001-04:00

i have to text 15199 to see when's the next one. sometimes the cold becomes a companion, somebody to talk to, unlike you, to whom i do other things. your conversation is like talking in my sleep, you know, fancy like that. something to tell others about, like the palms and the winds that blow from yonder down there. and then there's the wait.

and more texts

i don't mind the blur of almost losing my mind,
especially when there's at least two drop offs to choose from.
i could almost say we had something real.

if i only had half an answer somewhere sometime.
three times the love times three
more times to say good bye, that's what
i'm left with and you know what? it's okay

i also know of this one other island, a place
nobody really cares where it is, now or then
sometimes they repeat themselves

sometimes

it so happens

2011-11-28T07:57:00.001-04:00

i'll meet your bluest eye
with my whitest lie
and raise you the blackest night

not quite beyond the pale
they said,
and they had the reddest moon
you thought

is this your yellow brick road?
i shoulda known the grass is always greener

O.Q. Pay

2011-11-25T10:28:00.001-04:00

there is a wall, with a woman with her mouth covered
and the wall speaks and its words are sprayed and they say
occupy my vagina, and my bus bears witness

headphones abound, screens are aglow, eyes wander
between spaces reserved for feet, secrets, embarassments
lips are pressed and cheeks flushed, the air is crisp
with inklings from last night on some faces

and of course there is someone talking to no one
and some one else is getting up, while a third checks
the seat out, brushes debris aside, sits to read an old paper

sounds are contained and the time is not well spent
we must enter through the front and exit out back
for the flow, for the way it moves between hellos
and goodbyes, so sick of so many goodbyes, you see?

there is a bit of refuse by your feet, a wrapper, a can
but i cannot lift my spirits and everything goes by the side
the sweet side of a known direction, an expected encounter
with the inklings of last night's excess all over your dress

la trampa del Temponauta

2011-11-16T15:47:00.000-04:00

para el temponauta, no existen finales
pero le sobran todas las postrimerías

tu lengua es la ruta
tu camisa la bandera
tu retorno el chisme

a ver si me acuerdo de tus temas
que nunca calaron como debieron
y siempre me robaron las monedas

a ver si te sucede otra vez
esa historia tuya de culeos
y el resto de tus hoyes

a ver, acuéstate, como antes
como cuando me dijiste eso
y nunca más lo repetistes en serio

tu almohada es una trampa
y tus sábanas muy fecundas
mejores tus humos dulces de noche

para el temponauta, no existen postrimerías
pero le sobran los comienzos
y cuenta con punto culminante

esta orilla

2011-11-11T01:17:00.000-04:00

el beat no para y el salitre no rinde
no funciona, no jala, en fin, no es
suficiente, sino su ausencia constante
y sonante, el espacio breve ése
que no aguantamos más, que ya
basta, no seremos los únicos,
pero tan pocos no somos, sino
el resto, el excedente de pretéritos

dos, siete, once, vente y no más
así es que llegas y te montas
a mirar por las ventanas sin saber
muy bien, qué puedes esperar
sino otro desajuste desos
uno más para tu extensa colección

y cuando regresas, el desconcierto
es total, pero también llena.
traes contigo el olor del momento
el vago vestigio del salitre intramuros

la llave entra, la noche desvanece
pero es como si algo tuyo se quedara fuera
como si de repente nunca saliste
nunca los viste y todo no fue
mas que pura elucubración solitaria

te esperamos en el oscuro zaguán
para que sepas que eres de los nuestros
te guste o no, quieras o no quieras
aquí te quedaste esperándonos

a nosotros que no nos duele el barrio
no nos huelen los estropajos
no no merecemos la piel
el cuerpo tibio de una más
a cuenta de este salitre que no está

que nunca llegó a estas orillas
como llegamos tú, yo y todos los demás

los molinos

2011-10-20T02:49:00.001-04:00

Antes tenían la forma de un gufeo
luego se convirtieron en olas de mar
y ahora a veces tienen nombre y apellido

En cierto momento fueron narcótico
una paupérrima defensa contra la soledad
inminente que nos espera a nosotros
los que nos vemos presos del tiempo

Intenté incurrir en el temponautismo
pero como sucede con toda elucubración
desperté, y despierto volví al principio

pero estos sueños me pesan
estos otoños rotos me roban la calma
esta mujer imposible me duele
y los errores nunca se olvidan

porque ahora son logos y papeles
verdes, pero no del que sí importa
ahora son los ayeres y los mañanas

porque hoyes sólo hay uno
diejron por video desde el monte

en cuesta abajo

2011-10-05T14:20:00.001-04:00

el sol ya no se mete por la ventana
y tú gastas 70 dólares en teatro al mes
o 100 en comedia improvisacional
a veces 50 en la sinfonía, 0 en cine

a veces inclinas las palabras a la derecha
en otras se tamabalean a la siniestra
siempre nítida, airada, tu letra

marla, dillon, california y zepeda
a veces silencio,
a veces nada más que nada
casi nunca todas

y sin embargo pones tu dirección
tu código postal, tu barrio exclusivo
con estacionamiento incluido
diez años va desde tu último tren

sanda, un par de iniciales, jota jota
sólo la sospecha de feminidad en el
puño y letra de la última respuesta

la luna se asoma como una opción
y abajo te esperan las ganas de salir
arriba sólo otra noche más sin sabor
y por si acaso, el correo electrónico

Taller

2011-10-03T01:19:00.002-04:00

Taller de Ficción!
hazme click!

la culpa es del cemento

2011-09-30T01:42:00.003-04:00

as we know it (cont)

2011-09-28T17:38:00.003-04:00

this being the reminder of chapter 1

The fact that he had been unable to persuade anyone elseto come along said more about his own self than it did about theconditions on the island. Or more about the success the nighthoppershad at keeping their existence widely unknown, than about hisinability to present a convincing argument. What had happened afterall? What did he mean the world had ended? We were all still here,weren't we?, they all asked. Some people actually preferred notknowing and pretended it was pretty much normal, that it was alltemporary. Sure, Gato told them, just like the Dark Ages weretemporary. Hell, back in the day there were people who claimed therewere about 600 odd years of history missing from modern reckoning.That now there was no shortage of food was true enough, but neitherwas there any way out of the island. Not that anybody minded, really,for most it was all kind of like a big party, an extended holiday.For most, it seemed, being cut off from the rest of the world hadbeen a good thing. Nowadays there was hardly anyone left thatactually remembered the rest of the world. In his lifetime, the worldhad shrunk, and to Gato that seemed plain wrong and went againsteverything he'd learned as a boy.

You had to hand it to the nighthoppers, they knew whatthey were doing. They had an uncanny insight into human nature, eventhough they seemed quite past their humble human beginnings. He onthe other hand obviously did not. He had been certain that therewould be land nearby, or at least relatively soon. He remembered theconversation clearly, as if it had been yesterday and not twenty plusyears, and the map up on the wall with all those islands tricklingdownward toward the southern continent.

“You could sail all the way dow to South America andnever lose sight of land. Everyday a new island, a new port.”

That had been his uncle talking to his own olderbrother, back in the day. Both of them were long gone now and hadnever been heard from again. Now he was all that was left of his dry,old family tree. And he would soon expire if things continued thisway. It was the end of a line of sorts, and there was a certainfinality that now appealed to him, surprisingly. He was tired,exhausted, but the hadn't realized to what extent until now, as hefloated recklessly on the ocean and contemplated his own doom with anodd sense of relief and deliverance. He had left because he thoughthe would find passage to the real world, because he felt he had to dosomething before he became too old to do anything about it anymore.

There were no children, no wife, no significant other,not even an extended family... only himself. There was so much morethan meaning missing in his life and it had not so suddenly becomeuntenable to continue. A lifetime of ambiguity had come to a head, ifyou will, and resulted in a senseless shipwreck, an aimless listingof purpose and direction. And yet, an unequivocal feeling of beingpar for the course, of being on the right track, of all the possibleironies. As Gato pondered these slippery abstractions he couldn'thelp but agree and acknowledge that righteousness and stupidity wereno strangers to each other. Perhaps he was indeed exactly where heneeded to be. Or better, where he deserved to be.

Gone. Yonder.

as we know it

2011-09-27T02:48:00.001-04:00

I started writing a novel in English. It's kind of a prequel to The 4 Books of Immortality. I just don't seem to be able to conceptualize any book that is not somehow related to the 4. It's almost as if once the 4 seeped into me, that's it, that was all there was. The 4 and then some, but all related. In a way it's good, because it really reflects life, where everything is connected. But it also frustrates me a little because then that may mean I'll never stop writing this book and it will by definition never be completed. This type of sprawl is similar to the ocean faced by the stupid protagonist in the paragraph that follows. This is from the first chapter of the novel, which is titled "As we know it". Let me know if it makes you feel like wanting to read on.

Here goes:

as good a reason as any

Theyfly toward grace.

Against the day

ThomasPynchon

Stupidity. You could chalk it up to that. Another onefor the history books, the latest so far in a long line of fabulouslystupid undertakings. Seriously, we are talking the likes of which areseldom seen throughout the ages. Even though Gato would not really beaware of the actual magnitude of such stupidity until much, muchlater, when it would arguably betoo late, he could already actually sense the hugeness of it, itssheer, dizzying vastness, not unlike the endless stretch of waterbefore him.

And lunacy too, of course. I mean, he had only to lookat that prolonged waterscape all around him to see how futile hisenterprise was. How could he have thought that floating aimlesslyabout would improve anything? Who could possibly be out there,looking for random survivors? The sudden, rapidly budding nostalgiafor the insanity of the island caught him off guard, which in turnonly helped to increase his feeling of stupidity. Running out ofwater the previous evening was also playing a big role in the way hishelplessness seemed so certain, so final. It overwhelmed him; thesun, the sea, the whitecaps flourishing across the surface in everydirection, the harshness of the horizon and how it felt like a snare.

He realized then what a horrific irony it was to becomeaware of one's own stupidity just before dying, and how he had infact hurried his own demise upon himself. Was the island really allthat bad? Were the nighthoppers really that unreasonable? The worldhad ended after all. He knew it. Others saw it differently, but heremained steadfast in his belief. He may have been only thirteen whenit happened, but he remembered plenty from the previous life to knowwhat a drastic change it had been. He'd seen enough TV back in theday, and had been connected enough times to the Internet, to knowfirst hand how bad things currently were. He was one of the last onesto remember the time before, and that had been enough for him toattempt, at the very least, an oceanic route of escape. It seemedalmost impossible that the 'previous' world was completely gone.Something somewhere had to have survived. After all, they had, hadn'tthey?

semántica cuántica

2011-09-18T19:18:00.001-04:00

batallo buscando la requerida nomenclatura
me pierdo entre tanta torre cristalina, tanto brillo
me cuesta ubicarme, determinar mi posición
en relación a los demás, a los que están por ahí

los escucho, los veo
los percibo por doquier
les sigo la pista
hurgo sus residuos
pisotéole las huellas

finalmente me detengo ante la primera torre
esa que vi alguna vez en una fotografía
la que le soltó las amarras al deseo cosmopolita
que desembocó contra la ventana de la 58
una delta de ilusiones sobre el parque centrifugal
en el meollo urbano de mis pretéritas trayectorias
e hizo que te desabotonara los peros y te clavara
los ojos por última vez, me inmiscuyera en ti
una vez más para no descuidar la nostalgia

las digresiones también cicatrizan

ante la torre y la expectativa perdida
decido correr y esconderme entre las palabras
para que no duela tanto esta multitud fantasma
estos días que se rinden ante el recuerdo y el agua
que cae como siempre se me caen las tardes

un albergue entre las letras de algún nombre

not like maine is falling

2011-09-17T03:18:00.000-04:00

lluvia, calor, el verano en las tablas
el frío y la melancolía de octubre
the moment they all turn red
cognatos del cuerpo encima
el uno del otro alrededor de ella
se troca en rayuela fuera de lo meta
y justo en el centro, que puede
que no sea centro, del mismo cuerpo

cuando me levanto despejo la cama
y descarto los sueños de noche
llevándome sólo el acento clandestino
de la palabra, la maldita palabra
queda entonces el repaso, la revista
por los estados más inhóspitos

los terruños de lovecraft y el tedio
del horror cotidiano y tremebundo
del litoral de septentrión y sus babas

we must get back to the coast
todavía quedan posibilidades

conversation with a gorilla

2011-07-16T02:04:00.006-04:00

hey man, you don't look so good
but what can you expect, eh?
trapped as you are in the middle
of all this people around you

hey man, you seem awfully serious
pretty grave, to be honest
intensely bored out of your mind
and again, no surprise there

hey man, believe it or not
i know how it is, this way
that we break, like so much
dry weed in our hands

i mean, sure, mine aren't
human hands like yours, but i have
a feeling you know what i mean
like i know how you feel

you tú

2011-07-12T05:15:00.002-04:00

you no eres tú
but all the others lumped
together over

there are many yous
pero sólo estás tú
mi vernáculo

Llegaron los chinches

2011-05-31T08:14:00.002-04:00

No me pregunten quién los trajo ni cómo, porque tales especulaciones pueden volver loco a cualquiera. La verdad no puedo precisar cuándo fue que llegaron, pero llegaron en grupos de cinco y seis y se metieron en cualquier rendija para quedarse. Llegaron con huevitos y primos y larvas y familias extendidas. Llegaron chiquitos y grandes y hambrientos. Llegaron en bultos, camisetas, gorros y zapatos. Llegaron y se apoderaron de las almohadas, los libros y la mecedora tan cómoda esa de cincuenta dólares que compré en el Ejército de Salvación. Sabrá Ostiamundo si hasta llegaron en la cochambrosa susodicha sin yo darme cuenta. Llegaron y se metieron en cuanto recoveco encontraron en el primer piso y siguieron subiendo hasta llegar al cuarto piso. Llegaron y comenzó la rasquiña. Llegaron y me tuve que chupar tres horas de los más horripilantes videos de Youtube. Llegaron y cundió el pánico del día a la mañana. Llegaron los chinches a la Villita.

do you?

2011-05-20T13:53:00.002-04:00

you know how your wife is alone tonight?
feeling.

you know how your wife is feeling tonight?
alone.

you know how your tonight is feeling?
alone.
there is no wife.

do you know how alone you're feeling tonight?

ojalá la soledad me dejara solo

2011-05-18T19:04:00.004-04:00

sucede que el deseo ahora
sólo rinde cansancio, el dolor,
tan descarado en su momento, pura
monotonía, pero no de la buena,
como la música de bob, más bien

como el insoportable calor de los trópicos
cuyo implacable sonsonete
embrutece y deshace las cosas

estas cosas
que constituyen
a estas alturas
mi única compañía

ocurre que me agota tanto
espiar parejas en la calle
imaginarme que soy yo
y que ésa eres tú

no puedo más con las mentiras
que yo mismo me preparo
de la mismita manera
que me preparo los espaguetis

sin ganas, sin sabor
porque no me queda

más remedio

otras many

2011-05-01T03:36:00.009-04:00

remember the first?
yeah, me neither
then there she was

¿muerto quieres misa?

what about the second?
teeming, but only nicknames
almost cute and the salmon

and then there were three

four hearts, like cows
have stomachs, all beating
and that's only el principio

september slumber before
the fifth and after six
there were no more lives

left over, seven nine
and ten not to
mention in between, the rest

all lived together
but at different times
before and after

we became neighbors and all

un day sí otro not
they all spent the night
some more than one

two stayed a while
both kept looking
at the door, the open door

the baby didn't cry
right away
it was a girl

it always starts with a girl

nowhere but You

2011-04-26T13:23:00.003-04:00

we must, and converge we will
rising might be a big if
what you say is true, then, you
are as final as any destination
can be, as tiring as any trip
must, lagging in the jet stream
of consciousness, of arrival

at long last the field is level
the gathering is slow, but steady

i choose the person
the body that disturbs
the cliched case of life
imitating art imitating life
a certain swagger come and gone

but there must be stakes, obsession
a sense of the now, deliberate
and urgent, that fierce indignation

well, i'm afraid there is
nowhere else but you
in dreams, on stage

and off

when one does the pursuing

2011-03-29T01:11:00.000-04:00

the things i've seen

things like cold demons
that are my lovers, my sights
unseen but with closed eyes

things that crawl up my leg
and wrap themselves around my past

these things
these things i've seen were always there

always like something else
billowing above our wants

watching over us like so much silence
waiting like so much undone still

i guess this is what happens
when one does the pursuing
and you're like catnip to me

the things i've seen
these things have never come to pass

like the stations in life
or underground, hurling along

we will wait and do as were told
at least until our lips meet
like that one time outside the door

the things i've seen

HIV (high in vain)

2011-03-17T04:08:00.004-04:00

veintiocho de de julio
de milnovecientonoventidós
una ciudad cae en medio de un edificio
derruido entre polvo y basura
una calle estudia al hombre
hambriento
unos regalos se disuelven en un niño
una radio un libro un cachorro

el veintiocho de julio
de milnovecientosnoventidós
alguien ajusta una correa vieja
alrededor del bícep
en realidad justo encima
la cuchara caliente, el algodón
prieto
un pequeño chancro en el labio
molesta y no quiere que la bese
otra vez desaparece fulano
esta vez en centroamérica
mucha gente aplaude y las luces
ciegan ojos, anulan el dolor
de estómago, una lágrima invisible
unos cuantos reunidos para
escuchar el resultado de la Prueba

Lunes, pero martes

2010-11-24T19:47:00.006-04:00

no le vamos a conceder palabras
tampoco lo reconocemos, el ruido
eso que cruje debajo de la suela
pueden ser disparos diez calles
más abajo, o pueden ser
dimes y diretes, inclusive,
podría ser el grito desesperado
de ese amor atrapado en páginas

el viento apenas alude, al final
del día ésta es su ciudad, y somos
parte de lo que sopla por las noches
de lo que nos cuesta nombrar por
temor a equivocarnos, en fin,
nadie nos mandó a abrir esa gaveta

lo que encontramos nos deja lelos y
resulta que los días ahora
no son suficientes y las semanas
quedan trilladas en la nomenclatura
'de fiesta' que adorna nuestros años
de calendario y días de vacas

a ver si mañana amanece nublado
y la ciudad aguante la respiración

boys

2010-11-19T06:20:00.004-04:00

it may be a good time for you
to take someone on a date

as i master the art of rolling
the perfect cigarette, with the punches

outside the girl with the red sweats
is running, not walking, the strange little dog

food takes forever
el busboy nos da vuelta
like a shark, round and round
nos reconocemos

it's time for me to focus
something i can hold on to

for real. for real?

this of course, puts me squarely
between a poem and the streets

the strange little dog had already done the deed
there was no need to walk

so we sat and waited
food takes forever
everybody else is staring
the game on the tv

boys, she said

might as well run
at this point
algo's bound to give

can you hear me now?

2010-11-18T18:02:00.005-04:00

i hear the phone ring
but it's a lie
it doesn't ring like that anymore

aquí nunca hubo buena señal

los días se repiten como el coro de una canción vieja

2010-10-29T05:13:00.002-04:00

sutil lo sabemos porque somos iguales
su cede es como si nada, casi como si nada,
un monumento a la futilidad,
un picor inclemente, una condición crónica
y las uñas largas como lápices afilados

mientras

mientes sobre el papel, trazas el alivio

y

rascas elocuente en la parte entrañable

¿por qué tú? ¿por qué yo?
¿por qué tuyo y no mío?

mientras

¿y?

los días se repiten como el coro de una vieja canción

Homenaje a Rafael Hernández (el de Maricao)

2010-10-03T11:19:00.004-04:00

Hoy tengo un morbo fatal
que me jode y me encojona
la vida está tan cabrona
que dan ganas de cagar

largo y tendido sentéme yo a pensar
que como jesucristo en su madero
flotando en este inmenso mierdero
en vez de una corona de espinas
llevo un cangrejo en los huevos

Rafael Hernández falleció hace unos días. éste, su poema, caló hondo en mí érase una vez. Q.E.P.D.

semanario

2010-08-30T04:08:00.002-04:00

lunes

me sacudo las penas como pulgas
husmeo los traseros de los demás
(siempre pendiente al trasero de los demás)
mucho más interesantes que el mío

martes

lo fuerte de tu recuerdo es el perfume
permea el día e impregna las despedidas
alguien pregunta por ti y por el perro
el día termina en silencio y con alta presión

miércoles

los vehículos zumban en la autopista
los relámpagos acercándose a lo lejos
con los cigarrillos llegan las dudas
de todos modos los truenos no dejan dormir

jueves

apesta a grama mojada y pisoteada
la energía discurre sin ton ni son
arremete como cauce sin prisa
hasta el otro extremo del fin de semana

viernes

extrañamos a algunos, aunque no falta nadie
a tu hermano lo ubican en la ciudad
callamos y tomamos café, a la espera
de otra noche más para lucubrar

sábado

empiezan las llamadas, se desbordan las excusas
los reclamos se amontonan como latas vacías
y a todos se nos cruzan los quizáces
sólo yo reparo en la falta de correo

domingo

la tormenta ayuda a afrontar la amnesia
sobre el horizonte se perfilan como en un espejo
mientras más evito las miradas, más gente
aparece a doblar las campanas de la iglesia

la última vez

2010-08-11T11:43:00.006-04:00

se dice de lo más remoto
se habla de lo más escondido
se sueña con la retirada

pero se duda con todo lo que me compone, lo que echo de menos
así es que se conforma el recuerdo, que se copula con la añoranza
tú en la penumbra, por supuesto, y yo sin idea, sin saber
que no viene otra después, que no hay guarida ni cuartel

escucho las voces e ignoro el café que me acompaña
pero no es suficiente, sigo ofuscado con tu sombra
promiscuído entre tus posibilidades y manifestaciones
sigo sentado, solo, atrás en las escaleras de hierro
dizque un escape para cuando ardan mis entrañas
y se cuezan mis titubeos ante tus pies, antes de dar media vuelta

atrás está todo lo que quise decir, lo que quise retener
lo que me propuse cuidar con el decoro que nunca tuve
la confianza que siempre me evadió, como el cariño
pos-traumático que marcó la hora de tu ausencia

esperé como esperamos todos en algún momento u otro
vi cómo las reuniones coagulaban conocidos a mi alrededor
cómo las emociones se disolvían ante el retorno
esperé hasta ser el único en mi casa, en la estación
y luego volví a ser el que nunca fui, sólo por un instante

nunca más, me dije, seguí allí, sentado, esperando
postrero, como siempre, pero con la mirada en el monte

photo:
http://www.flickr.com/photos/rafvs/4785530637/

It started as a letter

2010-07-21T01:57:00.005-04:00

It did rain that day. And the next, of course.

The pale glow of the window was enough
which is not too say your shadows are sore and drowsy.
At their most egregious, some have said
even though I prefer them long and mean spirited
like that other time you were surprised not leaving.

The elements?
Well, there was the rain and the long shift by the phone
there was the sound of nothing to do screaming from long ago
and they were all there, their faces also in transit
where they're not as threatening as your note
standing vigil in the kitchen with the rest of them.

The elements?
Well, there was the surprise. All night long
like the heat from the clouds, the alley, the fire
escape to no avail, like the stuff of your words
all over the place, the detestable longing to be

elsewhere

that's what they said
what they read
what they conveyed

your notes
in every door, every wall
in every drop

It did rain that day. And the elements?
They were waiting for me outside of town
like everything else.

haikú sugestivo

2010-06-09T01:58:00.001-04:00

usar tu peste
como ropa interior
por varios días

Síntomas del Mall

2010-06-06T16:26:00.002-04:00

se trata de un mareo
progresivo, letal
comienza con el reflejo,
el filo brilloso de la ciudad

luego el sol, la luna, el inequívoco
resplandor del porvenir

entonces alcanzo el oasis
y resulta ser puro cemento

casualidad

2010-04-09T19:31:00.002-04:00

la física resultó ser una falacia
el espacio, una ilusión complicada
la soledad, la única compañía veraz

y todavía falta que caiga el sol

sólo el tiempo sostuvo su forma original
sólo el tiempo no cambió y continuó como si nada
el resto quedó promiscuído por la percepción
confabulado para el consumo en unos instantes
sólo el tiempo pudo con todo y siguió igual

y todavía falta que salga la luna

la conjura de los cuerpos queda al descubierto
somera e incompleta
la geografía falla, titubea, se desprende y cae
sin lugar a duda
sería imposible, absurdo, toparme contigo ahora

y así mismo es

domicilio

2010-03-31T10:40:00.002-04:00

hay una pared de ladrillos y ruidos
afuera en el callejón
se alborotan los vehículos, pero el silencio
adentro se me antoja intolerable, artificial

por más mío que sea este lugar, esta vocal, este acento invisible

sigo siendo otro más, consentido por la falta
sentado entre la concurrencia pero pendiente al piscolabis
la Noche es una mentira literaria, un choque al sistema
un espermatozoide – cual partícula de polvo – entrelazado
con ternura entre la misma escena que nos separa

por más mío que sea este lugar, esta voz te pertenece

Esquerita, my love...

2010-03-21T14:20:00.002-04:00

Fucking Johnny Broom. After almost twenty years of hiatus, good ‘ol Broom decided to stop by his mind for a visit. That’s just the way it was with Reeder. Invisible people were always dropping by, making an appearance, checking in on his mind.

This one, Johnny B., had once upon a time crawled out of the pages of Edward Ronn’s Gang Rumble that night Reeder perused that particular tome. He always remembered that first line, so trite, so typical of the times: “Young Johnny Broom had it all figured out. Only suckers and squares – like his brother Pete – worked for a living. There were easier ways to make the fast buck and a cheap thrill.”

He remembered finding the book in the army green dumpster back in the alley, all warped and twisted by the elements. And there were plenty of strange elements back in Greenville. But that was past now; now all that was left in his mind of his hometown were the opera obligatto hollers and a baby grand piano, a piano so vast and abundant that it was almost as if it was alive. It was life itself, all of it contained in that single piano. Every time he’d walk up to it, his skin froze and tensed, the hairs on the back of his neck stiffened and stood. Ah, how could Brother Joe have been so clueless, if only he could be here now.

“It’s starting! Starting I say,” he wailed onto the faithful from his small town past now shifting restlessly in his mind. Finally a world we can actually claim as ours, he thought. No more serving, no more dishes, no more folding clothes, no more alley smoke in your eyes – it is all ours! Yea, right Joe, dream on… There were easier ways, he’d thought unoriginally as he pounded on those keys, as he had wailed out of control in all those halls. Goodbye Joe, goodbye Greenville. After that it was the big N.O., then the Golden State, and now the Shining Star of the Caribbean, a star on the verge of a supernova collapse. Buildings and security guards, record labels and rhinestone studded glasses, screaming teenagers and anxious executives on the sidelines.

The traffic would not give; the cab was a stupid idea. He paid the driver a couple of bucks and got out of the cab while he adjusted his brassier full of toilet paper. Vintage voola turned into an infested slut, shiny little dreams littering the alleys all the way back home. However, the uproar of a stormy night in San Juan cleansed his thoughts and afforded him so clarity, some direction. So many people on the move, so much wind stirring things up. He recalled that night at the Note when Paul Peek explained to him the pleasures of anal penetration.

“See,” Paul had said, “there are these glands along the walls of your rectum passage that are connected to your adrenals. I think in women this mass is called the G-spot, but in men in endows anal penetration with the capacity to unleash quite an orgasmic experience, thanks to some watchamacallit hormone or other, you know?” Shit just flowing out without rhyme or measure. Reeder never imagined he’d meet a person so full of shit, so absolutely off. No Paul, not quite, a true orgasm could only be experienced out and about, on these damp streets and alleys swelling with energy. If Paul were still alive he’d call him to explain how a real orgasm relied on numbers, simple arithmetic. Poor cocksucker died with one up his ass, lucky bastard.

From somewhere came the time, above the din of social anxiety, and he realized he was already late. Fuck it, and fuck Pantojas too. He could go to hell. Reeder was sick of it, sick of the whole damned thing. Fuck his vaudeville robes, his crappy show and his hairy ass. It had taken Reeder quite a bit to figure out that doing a transsexual burlesque was not really an Easier Way.

“Esquerita mi amorrrrrr…!” He turned to find a glowing Raoul. “I thought you were doing the show tonight as well?”

“Brillas de lo pendejo que eres, Raoul. Just get the hell outta my life.” If only Pantojas could’ve heard that, how he’d given serious lip to one of his so-called high rolling regulars. He’d say it again louder, so all the joint could hear. But you know what, he didn’t need Pantojas, the anonymous mass of people around him was enough for him. He’d have the whole world as witness.

Only one thing left to do: return to the grand ol’ piano, to the pounding and hollering that had made that white woman back in Dallas faint, twice, to the mile-high pompadour and patent leather Cuban heels that made him tower over seven feet, to Sister Rosa by the ovens with the bread, blessed in every conceivable way. In a raging fit of revelation he began to undress, to shed, first his wig, then his bra, the wild black rippling over his chest. He ran into the streets, the toilet paper flowing back like a glamorous scarf, jumping onto the hood of a car and grabbing his balls for all to see. “For all of you to eat one last time!” Then his dress, carried by the hurricane winds for what seemed like forever, every article of clothing taking to the air like bats out of hell.

In seconds he was naked and covered in goose bumps. “Fuck you Johnny Broom!,” he screamed as he jumped from car to car, his bare feet denting the hoods. From his vantage point, Reeder could see the river of still cars, the lack of motion, the stunned faces, he could even hear the heckles of far away bystanders, amused by the turn of events. “Storm, hey stoooorm,” he continued, “this is your victory, this is your lesson, your legacy!” He continued hopping from car to car, banging on the rooftops, urging people to wake up and strip away the lies, the fears, and experience with him a real orgasm. But when he landed on the blue Gran Torino on the farthest lane, the driver stepped on the gas and he lost his footing. Down, of course, he went, his glass eye jumping ship upon the impact from LeCar speeding by on the grassy median.

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chicago 2010

2010-03-21T02:58:00.003-04:00

la navidad del Temponauta

2009-12-28T03:12:00.001-04:00

el espacio es grande, tal vez demasiado
las estrellas interminables, los mundos infinitos
pero la profundidad del cosmos es irrelevante
cuando todo lo que quiero, cabes entre mis brazos

las arropadoras

2009-11-29T05:13:00.003-04:00

70 veces siete cuerdas de cariño ya he andado
y aún no tengo tu justa dimensión en el pecho
juanantoniocorretjer

Entro
como llave de éter en el cerrojo
de una puerta sin goznes

al anochecer, unas ganas de llorar
me abandonan
los recuerdos
me arrebatan la cordura

me arrastran las leyendas

Adentro
tu horizonte inverso de soles
y azules es a la vez un secreto

al anochecer, unas ganas
navegan
naufragan
estas arropadoras ganas de tenerte

a media luz, en una canción
al anochecer

el o(ri)ficio de la nostalgia

2009-09-06T12:24:00.004-04:00

caminando por la calle
luego de una buena papiada
me llevé el dedo a la nariz

mis intenciones eran hurgar, encontrar y despachar
la fuente del picorcillo ése
ya que no sé de qué otra manera describir esa sensación
de presencia mucosa en lo más adentro de las fosas

sin embargo, lo que me arrebató fue otra cosa
fue esa aroma particular tuyo, sólo tuyo
y no pude desvirtuar ese dedo en mi nariz

ahora ese dedo era una entrañable reliquia

sondeo de silencios

2009-08-18T15:33:00.003-04:00

I
silencio número 69

estaba sentado, como de malas acostumbro
afuera era irrelevante, un trasfondo inútil
al derredor se te caían las razones

ensordecedor resultó ser
incómodo, el impacto
del no tener nada que decir, nada que añadir
ahí estaba, sentado
contando las veces

la puerta estaba abierta como tu boca
entonces anocheció

II
silencio crónico

tuvo un buen comienzo
luego se instaló más tiempo de la cuenta
pasmó las pausas y deshizo los suspiros
se nos quedaron las miradas atrás
olvidamos que también podíamos cerrar los ojos

III
sin duda silente

cayó como un telón
como una decisión

nadie pudo interrumpir
tampoco permanecieron por mucho
salieron sin mediar acuerdos
nos dejaron sin reservas
a la larga, poco importó

cayó de nuevo
de lleno

no admitió argumentos
ni protestas ni peros;
puro punto final

IV
silencio democrático

primero callaste tú
luego ella, emulándote
entonces el resto

no era para menos
así es la naturaleza de cierta información

esperé sin esperanzas
no había cómo zanjar
el gran abismo que abrió tu noticia

quise despedirme
pero no lo logré
nunca lo logro
sólo lo prolongo

así quedamos, pues
alelados ante la posibilidad

V
silencio, otra vez

cualquiera diría que me encontraba en la Lázaro
pero estaba afuera, entre los árboles
rodeado por las pisadas en retirada
asfixiado por las emisiones del estudiantado motorizado
adosado a la indecisión del ocaso
debatiéndome entre la noche y mi ausencia

pude llamar, pude aclarar, pude elaborar
pero preferí la perfidia del abandono
el vacío de la tarde difundida entre las hojas
la llegada de otra guagua más que dejo pasar
las últimas dos caladas antes de que se acabe el cigarrillo

mientras caía el sol
la duda se me antojó como mejor refugio

VI
retorna el silencio

ése que había perdido cuando salí de la isla
ese devastador vacío que retumbaba en mi cabeza
ese zumbido interminable que se estira a lo largo de los días y las noches
cuando salía a la calle para observar el caminar de la gente que habita mi ciudad

regresa el silencio
esa callada tensión atmosférica
que detiene el tiempo y enciende las entrañas
es como un aguantar la respiración
colectiva, en masa
a través del mundo mundial

surgen sombras y anticipaciones
expectativas, siluetas, celajes callejeros
todos avanzan, todos cruzan
mientras yo me detengo a escuchar la ausencia de estrellas
a buscar el salitre desde el miradero en la muralla, las palmitas
las escaleritas del medio, el hoyo negro que funge de entrada y salida
de acceso a la pesadilla manufacturada por los otros, por los que duermen
mientras yo sucumbo al desazón de una lluvia que cae como un deseo incumplido

image: the aesthetics of silence/susan sontag

la cumbre del Temponauta

2009-08-17T02:48:00.003-04:00

la soledad surge de variadas maneras
puede, por ejemplo, darse cita
entre tres; dos meseras pasadas de fecha
y un cocinero ojeroso cauterizado por la parrilla
a las cuatro de la madrugada en el dayner de la esquina
donde te estancas como una cuneta tapá
y se remojan los restos de lo que pudo ser.

de la misma forma, la soledad
puede, por ejemplo, darse cita
en tu cama, la mía, la que no transitas
la que siempre es grande
demasiado grande, como tu
presencia en otra parte
donde te imagino como un gran monte
una cumbre borrascosa
una tumba para la memoria
de los que intentamos tu cima.

o también podría, por ejemplo,
la soledad incitarme una reflexión
en torno al ahora, a este presente sucio
donde las millas son insuperables
y la distancia es más tiempo que otra cosa
por eso, mientras más me siento aquí
a mirar la vida de los demás, más patente
se hace el hecho de que no estás.

la patología del Temponauta

2009-08-16T11:55:00.005-04:00

Frances:

Ya no tengo tiempo, ya se me acabó. Ya descubrí la naturaleza misma del Temponautismo, ya no hay vuelta atrás, que yo sepa. Ya la única esperanza es dejar constancia de lo que ocurre y sin duda sucederá, de cómo empezó todo este desplazamiento desbocado a través de las costuras de la Flecha del Tiempo. Lo único que puedo lograr, a estas alturas, es convertirme en una especie de advertencia humana, un ejemplo a no seguir. Ahora salgo de la ambigüedad circunstancial a la ambigüedad inexorable y progresiva de lo que llamaré la patología del Temponauta.

De mí, como te puedes imaginar, sólo quedan ya estas páginas. La única evidencia de mi pasar por este mundo es este puñado de páginas compuestas a la carrera y conformadas a la Nada más espectacular que me haya podido imaginar. Mi existencia está, pues, en cuestión. No tienes razón para pensar que soy una personal real, de carne y hueso. Eso lo entiendo mejor de lo que te puedes imaginar, en especial cuando el que conoces de mí es que se se presenta a tu oficina todas las semanas el mismo día a la misma hora. Cualquiera diría que soy otro más en la multitud, pero quien trate de enfocar en mí, sólo encontrará lugares vacíos, esquinas huecas, trapos abandonados. Tampoco te culparé por pensar que estoy seriamente loco de remate, al fin y al cabo esa es la única explicación sensible para un ser humano común y corriente (y ojo que esto no lo digo con tono despectivo, condescendientemente...). Pero bueno, ¿para qué abundar en algo tan descabellado? Cualquiera diría que se trata de una pesadilla a la Lovecraft, sin embargo, la realida siempre es mucho más banal, pedestre.

Lo cual me remite a la razón principal de este comunicado desde el futuro imperfecto de una mala decisión; es una infección. Sí, así como lo lees, una infección como cualquier otra. Perdón, miento, es obvio que no es como cualquier otra, pero me refiero a su manifestación física, no a su sintomatología, de la cual ya te he reportado suficiente. Todo debido a los malditos nanobios. Esto no quiere decir otra cosa que no sea un microbio que es aún más pequeño y diminuto, a tan ínfima escala que se tienen que medir a base de nanómetros, de millonésimas de metros, por ende, nanobios.

Lamentablemente, nadie sabe qué exactamente son estos nanobios. Se comportan como colonias micológicas, o sea, que a todas luces no son ni siquiera un solo organismo, sino una insólita variedad de individuos coexistiendo en un mismo entorno tan y tan diminuto, que nuestro conocimiento científico no reconoce la posibilidad de vida en esas dimensiones, ya que los procesos biológicos necesarios – como el ADN – necesitan de ciertas dimensiones mínimas para que ocurran. Y como quiera ahí están, como un pie de atleta que me dificulta el caminar, acuñados debajo de las uñas como intrusos y náufragos. A medida que proliferan, me trastocan el sentido del Tiempo y me desplazan a lo largo de su discurso incierto.

Por eso es que de repente puedo encontrarme ante mi anatema, el amor de mi vida, pero encontrarla rebasando apenas los ocho años, en la pesadilla de un parque repetido sin misericordia, haciendo de pederasta en mi dolor, maldiciendo el Cosmos aterrorizado, al borde de la disolución más absoluta...
Nada. Me quedo sin palabras, sin ganas... Esperemos que haya una próxima vez. O no.

X

Puerto del Sur, esquina Sanalfonso

2009-06-28T15:54:00.001-04:00

un desayuno: doce dólares
un semáforo, una puerta tirada con coraje
un tipo que cruza la calle
un comensal con la mirada clavada en la tuya

el chancleteo claro de una fuga
una lágrima pelea, pero no sale

sin título ni razón

2009-06-25T11:32:00.001-04:00

te podría escribir otro poema más
o tal vez podría entonarte una canción inaudita
para que te persiga donde quiera y se adueñe de tus cuerdas
o mejor aún, te podría dibujar el futuro y cómo no lo vas a poder evitar

pero cuando llega el momento y nos sorprende con las mentes en otra parte
del cuerpo que te espera en la última página, a ti, y la entrañable que me engaña
pues cuando ese instante preciso se desliza entre los espacios en que no estás
derramo esperanzas como lágrimas, como sudor, como el que no quiere la cosa
y recojo el millón de trocitos que ya no conforman nada, mucho menos tú

es en ese momento que me asalta la magnitud de mi error
la inevitabilidad del no saber qué hacer,
cómo rescatarte
y mucho menos
o mucho más
que el hueco de adentro
nunca será el mismo

hoy desperté
solo al cuadrado
porque eres sirena
que se aleja

¿por qué?
¿POR qué?
¡¿POR QUÉ?!

y el cosmos me contesta con el mismo silencio de siempre
el zumbido que de ahora en adelante será mi mejor amigo

pronombres de lo innombrable

2009-06-10T14:55:00.001-04:00

los indefinidos (en vivo)

alguien siempre se lo pierde
algo es algo
alguno puede que venga
alguna vez lo supe
algunos duermen
algunas se dieron
cualquiera cierra los ojos
nada pasó
nadie tiene la culpa
ninguno quiso
ninguna cedió
ningunos lentes oscuros te ayudarán
ningunas fuentes son fidedignas de verdad
uno siempre busca
una mejor
unos cuantos años
unas tras uñas
otro se convirtió
otra más
otros o nosotros
otras tantas piedras
todos los fuegos
todas las veces
muchos menos
muchas masas
pocos tampoco
pocas pero bien locas
bastantes como antes
varios desvaríos
varias varicosas

los reflexivos (mete senos)

me (too)
te (le)
se (tú)
nos (on)

art by chase markovich

la salud del temponauta

2009-05-25T14:04:00.004-04:00

la cosa sucedió como una emergencia
de súbito y hacia arriba, hacia la cúspide espumosa
donde convergen las cuestiones y se promiscuyen las emociones
el instante preciso en que los destiempos encontraron extraña sincronía

anacrónica, su tema y la otra vez que la tuve cerca
se me cruzaron los adioses, se me confundieron
las bienvenidas y se esfumaron las probabilidades

de que el perro ladrara y se alterara
pues de eso no te voy a contar
eso fue lo que fue y seguirá siendo

lo que compete ahora
ya no está
ya me lo
perdí

who are you?

2009-05-19T13:53:00.004-04:00

no tengo la menor idea
no sé cómo fue que mis ojos llegaron a ti
mucho menos cómo sucedió
o sucediste en este mundo

a lo mejor eres el sueño de otro
que intercepté sin querer, sin saber
a lo mejor eres pura imaginación
una expresión de una carencia existencial
el arquetipo del deseo

(una de risa y otra de mar)

las dos a la vez, las olas al revés
las risas que emborrachan a las nubes
los ojos que atraviezan la niebla
de una combustión de anhelos
y la voz que proyecta el vacío desde adentro

eres una forma de ver el alba
de hablar con los rayos
de intercambiar instintos

eres anacrónica
un despertar en el hombro
siniestro del hombre descompuesto
un garabato en tinta china que no se olvida
una palabra que cobra vida

eres anatema de la soledad
antípodo de la pesadilla recurrente
vapor que sube y converge con la luz
la parte que cobija de una sombra

eres un puñado de palabras
que todavía no existen

eres musa casi por casualidad
pero tus letras te atan al papel
al canvas, al monitor, al micrófono

eres sólo una
la necesaria

photo by Bitterjug

i wanna believe

2009-04-27T19:38:00.002-04:00

la paradoja del temponauta

2009-04-15T00:51:00.003-04:00

Recordada, estimada y añorada Frances:

Imposible escribirte sin pensar que nunca te llegaran estas páginas. Pero bueno, esos son otros veinte pesos. Te escribo simplemente por necesidad, porque he llegado al fin de la ironía, acá en los márgenes más precarios de lo que es ser; te escribo por que no sé qué más hacer. Estoy casi al borde de la invisibilidad. Porque estoy solo, por eso, porque ahora que tengo los pliegues del Tiempo a mis pies, a mi alcance, es cuando ya no me queda nadie al lado. Pues hasta acá llegué, Frances, perdón, doctora...

Ahora que puedo comprender más de lo que antes ni soñaba con entender, pues ahora me toca estar solo, ahora me toca vagar y vivir y evolucionar en el vacío emocional de los sinhistoria, de los que ya nos fuimos por la borda y caímos en el vasto mar de la ignominia. Siempre supe que la verdadera cúspide de la vida reside en lo que somos capaces de compartir, siempre sospeché que lo único que tiene sentido es lo que experimentamos en conjunto, la solidaridad que genera una experiencia común, el propincuamiento de lo que compartimos sin querer queriendo y plenamente, lo que nos ata a este globo cósmico sin frenos ni segundas opiniones…

Irónica, cruel e irreparable esta condición de aislamiento que nos aqueja a los temponautas de tiempo, a los veteranos de este algaretismo cronológico que nos mantiene y nos sostiene fuera de la comunidad humana. Al menos en lo que al pasar del tiempo se refiere… ¿Cómo compartir las inequidades de esa flecha inclemente, como encontrar un denominador común con otros que no conocen la insoslayable incertidumbre del cuándo, del dónde, del porqué…?

Curioso que es sólo cuando colaboramnos con los demás que nuestros días y noches obtienen peso; que sólo cuando nos percatamos de que no estamos solos es cuando único se revelan las dimensiones reales de esto que llamamos Vida. Y sin embargo, una vez caemos en cuenta de que nuestra mirada es compartida – y no meramente exclusiva, secreta – o mejor, devuelta, nuestra realidad se troca en incertidumbre absoluta. Gracias a Heisenberg comprendemos el porqué de esta paradoja en la temponáutica clásica. Si nos olvidamos de los nanobios, y el bagaje filosófico que arrastran consigo a través del cosmos, tal vez el sinsentido fuera tal que no hubiera manera de evitar sucumbir a la más despiadada locura. Pero no; una vez descubrimos la magnitud real del multiverso que nos contiene, sólo la simbiosis inconciente con los nanobios nos salvan de las garras de la demencia cósmica que de seguro nos espera en la soledad de la existencia terráquea. Pero no, gracias a estos diminutos enigmas podemos conservar algo de nuestra capacidad para soñar, para ver, para vivir…

Ay Francés, ya perdí todas las esperanzas, ya no puedo regresar. No es tan desastroso como suena, después de todo las esperanzas son inútiles a este nivel. ¿Qué pueden brindar las esperanzas que la conciencia del Otro no nos otorgue con creces? Nos desdoblamos y nos realizamos a la misma vez. Esta será mi maldición: conocerlos o disolverme. Si no hago contacto con nada ni con nadie, ¿existo? El tamaño de la ofensa es que ya no funciona el viejo axioma: cogito ergo sum. Esto queda descartado de una vez por toda como un anhelo inalcanzable. Suena lindo, pero no es más que una mentira salvaje, voraz…

¿Cómo superar la derrota de la soledad? En especial cuando sabemos con horrible certeza que al superar la soledad, nos condenamos voluntariamente a la disolución, a la invisibilidad, a la incertidumbre del destino nunca predeterminado…

Ojalai me pudiera sentar en tu despacho y desahogarme como lo supe hacer érase una vez. Hoy día todo ese pasado me parece falso, imaginado… un simple capricho forzado. A ver, a ver si no me topo conmigo mismo mientras te busco; cuánto daría yo por poder cancelarme y resolver la condición de nómada en el tiempo que me traga como la tierra se traga mis sueños…

tuyo, tal vez,

Líneas para un comyut improvisado

2009-04-09T13:55:00.002-04:00

¿Cuál eres ahora?
¿La Risa o la Mar? Da igual. Sigues siendo mía.

Mías son las aguas de marzo,
el sol de mayo y la vergüenza de julio.
Mías son la chavería de días que te he visto,
en realidad,
y el reguerete de veces que te me pegaste.

Anoche llovieron las tentaciones y me mojé.

Con gusto, regodeándome
al borde de tus aguas, tus mentiras
(dulces delicias piadosas), tus sentimientos.

Aquí estoy y no me voy.
A lo sumo, me van.
Me vas.
Tú.

....

2009-03-30T00:11:00.001-04:00

Esperando una colilla en las escaleras
pasan los días y sale la luna
si pudiera llover, lloro, y a veces
un río discurre sin cauce. Sólo quiero una
noche de nieve contigo entre las eses
de un suspiro sosegado y una somera
soledad de fierro y viento y sin aliento
cuando me robas el sueño y todas esas
versiones de un pasado cualquiera.

luz(es)

2009-03-15T20:11:00.002-04:00

la luz, la unánime luz
matiza la entrada de la temporada

por lo menos se despide

tu luz es sed insaciable y vitamina
cicatriza las heridas de invierno

suspendes la cromática del contacto inicial
arreglas el garabato
sin descuidar el momento

días azules
días de nubes
de amor y desazón
aguaceros y comienzos
emergencias

mañana en la sombra
acuérdate de mí
quizás, por qué no,
tengamos una segunda oportunidad
para que terminemos otra vez

luces brillante
como de costumbre
pero sigues sumida

en la distancia

como estrella
como deseo fugaz, como
evidencia de lo que puedo ser capaz

el tatuaje del temponauta

2009-03-15T12:10:00.002-04:00

Cuando cae en cuenta no lo asume enseguida. Perdón, caigo, asumo. La tercera persona es la vía más fácil, si no se tiene un sólido referente estacionario... el tema es un faro en el tiempo, un punto fijo en el fluir imparable de esa cuarta dimensión. Sin eso, olvídalo. Otra vez, perdón, me olvido yo... La proyección es lo más natural, pero anclar la esencia de nuestro pasar en algo netamente estático, en tierra firme por así decirle, es el mayor de los retos que me aguarda. Supóngolo asequible, pero erro con regularidad.
He aquí mi contribución a la interminable búsqueda del sentido correcto: tatuajes. Se me presenta como la manera más práctica de organizar e identificar nuestros propios desdoblamientos temporales. Y no hablo de esos patéticos arranques de constancia que le dan a los menos sensatos entre nos que terminan por tatuarse un hexagrama del I-Ching en cada hombro, Lü y Chên por ejemplo, como aquel pobre diablo de Río Piedras. No, yo me refiero a los discretos asuntos que escondemos entre los dedos, en el inversos del codo o la rodilla, o hasta en el cuero cabelludo. Pequeños indicadores, leves marcas para poder fijar nuestros pasados y futuros sin perder el sentido de la dirección, del momento, del día... hay veces que encontrarnos por razones aleatorias nos sacude de un forma demasiado intensa, demasiado personal.
Un rápido a la parte esa carnosa entre los dedos puede detener en repentino descenso a la locura...

“entre labios y secretos menesteres
se le va la cuenta al consabido cronómada”
Lew D. Pomplemousse

entre el aire y las ansias

2009-03-11T09:16:00.002-04:00

Las esferas hablan
tienen voz, tienen algo que decir
la esfera sabe
el viento la aprieta
la historia abusa de ella
el tiempo la posee

El movimiento mimetiza
transforma, caduca
sucede y concede
ocurre que vuelve a comenzar

porque así eres
porque así vienes
porque así te rompes

El cristal con que se mira
estudia, analiza
me devuelve su quebrada
me multiplica la perspectiva
interseca la cadencia
de la luz
a través
del cristal

interrogante

2009-03-09T16:52:00.002-04:00

Si la mujer es la noche,
¿qué es el insomnio?

la soledad del temponauta, parte 2

2009-03-06T17:57:00.003-04:00

Frances:

No le creas nada, o mejor, no me creas nada. O sea, no a mí ahora, sino a mí, el que te visitó al despacho, ése… ése no era yo. Estoy híperconciente de que no va a ser fácil creerme, en especial cuando recién sales de una sesión conmigo (y repito, ése no era yo). Pero me tienes que creer, Frances, por favor, porque sino, pues no sé qué me vaya a pasar ya que lo he estado perdiendo todo poco a poco a ese impostor mío.

Tal vez lo más lógico sea intentar darle sentido a esto que no tiene nada de sentido. Pero es que el sentido de las cosas de repente se me antoja como un lujo, y pa’ colmo un lujo que está actualmente fuera de mi alcance.

¿Cómo hago? ¿Dónde empiezo? Pues a la verdad que poco importa, porque una vez se entra en esta esfera existencial que habito ahora, se pierde la sensación cronológica del pasar del tiempo. ¿Cómo establecer una cronología cuando el inicio está en constante flujo temporal? Ya el tema no es la estructura, la estabilidad que provee el ancla de la flecha del Tiempo. Repito, esta flecha ya no es flecha (ni fecha), ahora es cordel, hilo, suave y maleable, conformable a las exigencias del presente. Es como una bola de hilo, una cuerda que se enrolla sobre sí misma, una espiral que se amontona a los pies del futuro que nunca vendrá. Desde donde estoy parado, el futuro es pura ilusión inasequible… es más, el futuro ahora podría ser el pasado y vice versa, ¿o vice tempo?

¡Qué sé yo! Ya ni me entiendo yo mismo, a veces ni me creo lo que pienso. ¿Cómo puedo hacerlo, si constantemente veo a mi doble apoderarse de mi vida paso a paso, día a día, triunfo a triunfo, o en este caso, mi ristra de fracasos. Por ejemplo, para ver si me entiendes, ya yo me quedé en la calle. El tipo vino un día a mi departamento y cambió las cerraduras. Luego le presentó una ficción a la casera que ella ni caso me hace ahora; no me contesta llamadas, mensajes, correspondencia, en fin, nada de nada. Los otros días hasta me llamó a la policía mientras le tocaba a la puerta de su apartamento. Y eso es lo último, porque ya ni mi familia me presta atención y mis amistades se han quedado sin paciencia para con mis asuntos supratemporales. Fruncen el ceño, bostezan, tralalean o sino se la pasan consultando sus reljes como si tuvieran un asunto pendiente del cual yo los distraigo.

Ni modo. Ya ni me sorprenden las insólitas situaciones que me aquejan y me alimentan el noctambulismo. Aunque para los efectos sólo llevo un par de semanas (si eso) en la calle, mi otro yo ya sabe todo lo que me propongo hacer antes de entrar en acción. Sin falta mis interlocutores ya saben el cuento que les tengo preparado. A tal nivel que en ocasiones hasta yo mismo me quedo mudo, lelo, apendejado por las reacciones de mis colegas y pares. ¿Cómo es posible que el otro yo pueda viajar en el tiempo y descubrir lo que yo pienso a partir de un encontronazo con mi doble? O sea, si mis pensamientos los genero al confrontar mi otro yo – el cual me visita del pasado o futuro -- ¿eso no implica una nueva dirección que asume la flecha del tiempo, partiendo del punto en que mi doble se topa conmigo? Supongo que mi otro yo tiene acceso a todas esas ramas temporales que se bifurcan en el futuro a partir de un nuevo encuentro que nunca antes se había cuajado?

Supongo que no me entiendes porque yo ni seguro estoy de lo que digo. Pero pichón, ese es otro asunto para otra sesión. Lo importante es que te pueda ver para conservar mi sano juicio… estoy a punto de perderlo, sino es que es muy tarde ya.

¿Te parece el martes a la 1 PM?

Y repito, si te visito no me hagas caso, sólo considera estas cartas, ya que son el único elemento de mi vida actual del cual mi otro yo desconoce. Mientras no se entere que te estoy escribiendo, no debe de haber complicaciones.

Espero tu respuesta con desesperación…

foto de jason mena

retrato del temponauta as a starving wanderer

2009-02-22T12:32:00.001-04:00

kensington market, toronto

Toronto blues

2009-02-15T16:20:00.004-04:00

Un día gris, homogéneo, nubes bajitas
pompas inmateriales rasgando las calles
día gris y de fiesta y de la amistad
como son todos los días cuando uno
lo piensa bien, pisando memorias rotas
cazando vanidades de otra época
transcurriendo como una primicie
un recuerdo, un encuentro, un deseo
desos que uno teme en realidad

ayer te vi en el troli de la ciudad
donde no vivo, donde no calzo nubes,
donde todo empezó y terminó
sin grandes acontecimientos, con la luna
llena de rostros y caminatas y luces de noche
como estrellas alumbrando la vereda
de una nostalgia absurda, una nostalgia
como un beso en el cuello
una memoria de sol
una humedad entrañable

un hombre solo en el pasado
un recuerdo de multitudes
una mujer que nos mira y no se nos olvida

foto por beatriz centeno

el reflejo del temponauta

2009-02-05T18:47:00.001-04:00

winter snapshot

2009-01-26T19:15:00.000-04:00

pregunta a la experta en papeles

2009-01-07T18:40:00.008-04:00

¿díme, el comienzo es lo mismo que un lienzo?
hay páginas en blanco,
hay un manto blanco sobre la ciudad

al final del túnel brilla el blanco de tus ojos
y suena el crujir de tu oportuna mordida

ya no le presto atención a la calle
me dejo llevar por el lirismo chueco
de los rótulos que anuncian la llegada
o la retirada decidida del otro

del quescribe
sólo me llevo
páginas en blanco
un manto sobre la ciudad

me rodea como merodean
tus imágenes
tus capturas
me rodean sin regodeos

mañana, maldicen, es otro día
leo, solo, mientras meo
en cualquier rincon urbano

mencuentro
en blanco
manto blanco sobre la ciudad

como una hoja del árbol transatlántico
o el verbo emitido a ciegas
tanto sueño en otros lares

el mar es
blanco
blanco sobre la ciudad

que me habita
que me invitas
sobre la ciudad

serás tú, Jayuya

la ciudad
de nuestra historia

Servicios Pre-ambulatorios

2009-01-06T12:51:00.001-04:00

¿cómo aislamos ese momento determinante
en que la tela agarró el viento y zarpamos?

somos dos (amantes, naciones, gentes, pueblos)
y nos multiplicamos detrás de los párpados
cuando nos vence el sueño recostados atrás

en los campos de Morfeo avivamos
las llamas de nuestro imaginado fuego
y nos dividimos el recorrido del camino
encontrándonos, tal vez, al otro lado

de las aguas de Ymoja saboreamos
con abandono el abono abundante
de tu boca y la distancia intransigente
que evita que por fin nos veamos

¿cómo ignoro la realidad y el pasado
sin arriesgar nuestro choque inminente?

prólogo a nuestra historia

2009-01-05T01:02:00.002-04:00

una interrogante circa un dos por tres
ayer siempre tembarcaste por siaca
no fuera a ser que te vieran ahora
así como la llevas, la enseñas

intersecada por un azar desierto
tenteras de lo poco que hubo por sentado
nunca lo imaginaste cercano, así, en la cara
pero ya entras en tiempo y postergas
la ambigüedad implícita en el saludo:

el calor de un cachete que no te pertenece
se manifiesta como una lenta cocción
dos partes anhelo y el deseo que crece
entre los trastes y la emoción del camino

desde que arranca se pierde el foco
y a lo lejos siempre se ve de noche

Entre dos años, deseos o pesadillas…

2009-01-02T18:12:00.003-04:00

son dos personalidades peleándose
por un cuerpo debatido entre
el ebrio estanque de la inopia
y el insalubre tufo a postrimería

mañana regreso y me comeré las sobras

carta al terapista del Temponauta

2008-12-30T14:15:00.001-04:00

Frances,

Anoche entré en el baño a las tantas de la madrugada y enseguida que me ví en el espejo tuve una desas sensaciones, deya vú le llaman, creo. O sea, en el sentido de que es algo insólito, pero insignificante, irrelevante y extraordinario a la vez. ¿Sabes de lo questoy hablando? Pues mira, caso personal; de repente tengo un vivo recuerdo de haber dicho algo en voz alta pero, que aunquestoy solo, acabo de oler, ver y sentir a una segunda persona junto a mí, a otro cuerpo. Lo que quiere decir que lestoy hablando a alguien más questaquí, al-laíto mío, pero que soy yo, que sigo siendo yo mismo, el que mestoy hablando. Por supuesto que como somos dos entes distintos, pues no podemos leernos las mentes y por ende le digo lo questoy pensando, porque sino no mentiendo. Yo mismo. ¿Mexplico? La presencia de otro siempre es contundente, punto, aunquesté de mente ausente, lo físico siempre se impone. ¿Qué uno hace cuando ese otro es uno y el mismo questá ahí, a mi lado. ¡Wuóu! Qué sensación más extraña ésa, Frances, recordar que me acabo de hablar en voz alta a mí mismo, pero como si fuera otro, tal vez como lo que algunos llamen uno desos… ¿vuelos astrales? Aclarando que no es una experiencia tan profunda como lo que suele implicar esa palabra ‘astral’. Sigue siendo algo mucho más prosaico, más pedestre, hasta vulgar de cierta manera. Obsceno casi, un desdoblamiento como ése... ¿Sí mentiendes?

Entonces pues, si hubiese sido algo único, una sola vez, pero lo peor del caso es que me volvió a suceder al poco rato, cuando estaba lavando los platos. Estaba de lo más tranquilo enjabonando ollas y platos cuando algo me interrumpió, o mejor, alguien. Cuando me volví hacia la fuente de la distracción, era yo mismo. Ahí estaba parado junto a mí, fumándome un cigarrillo lo más campante, como si nada, como si esto de ver mi reflejo fuera de un espejo fuese ocurrencia diaria, cotidiana, y me miraba yo mismo con una mirada muy peculiar, muy críptica. Por eso fue que me pregunté en voz alta, “cómo, qué dices”, al yo questaba parado allí junto a mí ante el fregadero. La sorpresa de re-encontrarme otra vez, en tan poco tiempo, me sonsacó, me confundió, promiscuyó mis sentidos de forma orgiástica y en cierta manera, anti-climática. No espere a que mi otro yo contestara. Cerré el grifo y me fui a buscar la ropa que tenía que lavar. Agarré el londri y lo llevé a la parta de atrás del sótano, dondestán las máquinas, inserté las pesetas y en cuanto salió el primer chorro de agua, ahí estaba yo otra vez. Ya esto era el colmo, ya mestaba persiguiendo yo mismo; la proverbial perse en evidencia, hecha carne y hueso, de mi carne y hueso.

Regresé al apartamento y me quedé pensando; había algo en aquellas tres instancias de desdoblamiento corporal que saltaba de la página, por así decirlo, y me llamaba latención. Por un minuto, sólo por un minuto, consideré la posibilidad, o tal vez la probabilidad, de que todo eso tuviera que ver con el agua. En las tres ocasiones había estado junto a un chorro de agua de una forma u otra. ¿Tendría eso algo que ver? ¿Contenía el agua la respuesta al misterio de mis reflejos en vivo, vía satélite y a todo color? Este denominador común suscitó en mí gran interés; en cuanto afloró en mi mente no pude contener sucesivas asociaciones sobre la naturaleza desa molécula: su densidad aumenta en estado líquido, por eso flota cuando congelada, además de ser el principal componente de la vida, de carácter vital para nuestra existencia…

La memoria juega conmigo sin misericordia – a veces no sé si he escrito esto ya unas cuantas veces a causa de que esta computadora está malita y se apaga constantemente, o sino porque he saltado pa’lante y pa’trás en el tiempo, mientras dormía y me desvelaba a la vez. Asímismo no recuerdo en realidad escribir tanto; la primera vez que me levanté insomne de la cama la encontré terminada (en su estado actual) en la pantalla de la compu. No he cambiado ni siquiera un sólo símbolo de puntuación. Hecho irrelevante para sus propósitos, pero curioso igual. Opacado del saque por el otro hecho más contundente: ahí estoy yo acostado sobre el sofá, al lado de la mesa, roncando como una bestia de matadero. Puro sueño, tipo quinto, eso era obvio. Lo que más me impactó fue la calidad del ruido, del propio ronquido, flemático y seco a la vez. Tan real y fuera de mí, sin embargo ése era yo tirado en el sofá durmiendo, roncando, meneándose inquieto en la hamaca de Morfeo.

Pero divago, Frances, porque lo importante es que cuando me vi allí en el sofá, vestido con la misma ropa, pues lo del agua caducó. No sólo eso, sino que además la cosa empezaba a ocurrir con más frecuencia. Apenas habían pasado unas horas desde que me ví por primera vez detrás de mí en el espejo del baño. Toda la situación me causó un leve dolor de cabeza, una especie de mareo sazonado con vértigo que me pulsaba sobre las sienes sudadas. Confundido y drenado de toda energía, me volví a acostar, quedándome dormido casi inmediatamente. No recuerdo exactamente qué fue lo que soñé esa noche, pero sí recuerdo levantarme ajorado tarde en la mañana, con el sol en alto y el pelo emplastado de sudor. Tenía la impresión de haber viajado, como cuando uno se queda dormido en un tren, una guagua o un avión y te levantas miles de millas de donde te quedaste dormido. No sé si eso tiene sentido, pero así fue y así te lo cuento. Necesito saber qué piensas de todo esto porque la cosa no se acabó ahí.

Han pasado ya un par de semanas y las ocurrencias han continuado, multiplicándose y aumentando en intensidad y duración. Las últimas veces me ha ocurrido en público; a veces me veo en la parte de atrás de una guagua, o al otro lado de una vitrina comercial o sentado en la barra de un establecimiento mientras desayuno o almuerzo con amistades. A veces escucho ruidos afuera de mi casa y cuando me asomo por la ventana me veo alejándome cabizbajo por la acera. Hace unos días atrás hasta me llamó Bela a pedirme que por favor deje de comportarme como un sayco, que la deje tranquila ya, que no me pasee por los predios de su edificio y que no vuelva a preguntar por ella en el trabajo. Créeme Frances, no soy yo – o bueno, sí, lo soy supongo, pero no éste yo, sino el otro. Lo mismo me pasó con mi viejo. Cuando lo fui a visitar el otro día lo primero que hizo fue preguntarme que qué se me había olvidado, por qué había regresado. Me quedé atónito, incrédulo, aterrado. El tipo ya empezó a interactuar con la gente en mi vida y no sé qué hacer.

Plís, llámame en cuanto leas esto pa’que me digas cuando puedo pasar por tu oficina para una cita. Temo que cuando me vuelva a encontrar no sepa controlarme y cometa alguna estupidez. Espero que me puedas ver pronto, antes de que sea muy tarde…

Re(conoci)miento

2008-12-23T11:51:00.003-04:00

Érase una vez tencontré
entre el CMYK de una noche
que terminó al revés
(o sea, de día) que a su vez
se convirtieron en tres

primero fueron sipis, miradas,
tonterías y torpezas verbales
tal vez lo que denominaste
como tristes charrerías
porque no sabía que más hacer
con el destello que vendría

muchos años después
la nieve acumulada a mis pies
y los recuerdos confundidos
con lo que quizás soñé
sin querer, a pesar de mí
y todo lo que olvidé

abandonado en un baúl
un mirar hacia atrás obsoleto
las ganas de un futuro incompleto
cumplido en interrogantes
registrada por debajo del azul
(que son iguales
a las radiaciones
cósmicas, estelares)

eres tú
lo reconozco
pero
¿hasta cuándo?

encontré calor

2008-12-15T11:50:00.003-04:00

entre los temblores
sestremece el filo
de la viva voz
soterrada anteayer

debajo de un puente
entrando en calor
sescuchan voráces
y se cruzan las corrientes

sin ti (tu lo querías)

2008-12-09T20:32:00.003-04:00

el futuro llegó con la nieve
tres pulgadas de dudas, algo de
hielo y tres días compartidos

al principio no lo reconocí
parecía sólo invierno, sin el frío
pero enseguida supe que venía por mí

el recurso del pavo

2008-11-28T13:28:00.002-04:00

el asunto es el futuro
la cuestión es el periplo
el llamado rumbo perdido

los personajes son los mismos
la misma duda, el mismo miedo
de siempre, de toda la vida

el recurso es un pavo
16 libras rostizadas sin pena
la mesa sazonada con olvido

la resolución nunca llega
mejor, así retiene más sabor
y podemos combatir el frío

the art of the welcome mat

2008-11-17T03:35:00.001-04:00

We will add nourishment,
maybe even room for one more
after all, dinner just became supper
they said with that affable tone so customary

at times like these
I always forget to excuse myself.
Wine will sparkle like her eyes,
the dimple in the history
of my comeback will swell and storm
like the flashing lights
triggered by her form, by her body in my
shivering lack of imagination.
All good things in due time,

she whispered and her breath
turned all of my strength obsolete.
Typical, I will mutter to no one

and gladly surrender at her feet.

referentes

2008-11-06T14:08:00.002-04:00

Sé de las marcas que le haces a las páginas
de las letras que usas como leyenda
me subrayastes y me doblastes las esquinas
sin que yo en realidad me diera cuenta

sé de los ayeres y los anaqueles repletos
de variadas opciones, de tu colección
de sustos olvidada en el clóset de los esqueletos
nos relegastes a la zaga de tu obsesión

sé de tus manos y la ilusión de tus senos
sé que no siempre recuerdas el tacto de nuestros cruces
sé de otro que pasaba por ahí, por donde se bifurcan las intenciones
sé de uno que releíste con ahínco unas buenas par de veces
supe que era como andar sin nada de frenos

a toda velocidad por la calle soledad
a nivel del puente de regreso y de las murallas
alrededor de unos tres cinco siete años

que sé a qué se refieren las paredes de tus silencios

epistola cargada

2008-11-02T17:15:00.005-04:00

Primera carta desde el futuro

Lo primero primero: Soy tú. O sea, mestoy escribiendo yo mismo pero cuando me lea (cuando por fin tengas estas páginas en tus manos) no lo voy a saber. El instinto me sacudirá y me exigirá la más rigurosa incredulidad. Lamentablemente no tengo tiempo para explicarte nada. Tú sabrás. A mí lo que me importa es evitar la Nada, explorar la permanencia. Así que, olvídate de la razón, en este caso no te servirá de gran cosa.

No lo hagas, porfa, no lo hagas. Si te digo a lo que me refiero, pues nunca leerías esta carta, aunuqe el evento como quiera sucedería. En estas cuestiones lo crucial es la curiosidad, el despertar mental que al fin y al cabo es el que nos hace actuar, el que nos facilita ejecutar las acciones que nos empujan hacia el destino mientras a su vez lo van armando. No dejes quel miedo sea el motor de tus movimientos, no te detengas en esos lugares hipotéticos de los malditos ‘what ifs…’

Cuando tencuentres ante la turbia tendencia de la vida de suministrar excesivas anfibologías, no dependas tanto de tu mente, de lo que ‘crees’ saber. A veces la experiencia sirve para reforzar limitaciones inexistentes. No tienes que arrancarle sentido a todo, la lógica no es esencial para el funcionamiento del universo. Hay inteligencias que operan fuera de las abstracciones humanas, hay cosas que nosotros no tenemos ni siquiera la capacidad de imaginárnoslas, de aproximarnos a ellas a través del pensamiento abstracto o la imaginación.

A veces todo es pura sensación. A veces sólo sientes la verdad, la intuyes sin comprensión. Nada de raro tiene el que tu cuerpo reciba información que tu cerebro nunca canalice; cuando la comunicación ocurre a nivel cuántico, una célula común y corriente carece la capacidad de reconocer lo questá sucediendo muy por debajo de su nivel, de su posición particular en el cosmos. ¿Acaso tenemos ‘conciencia’ nostros deso que sucede en nuestro propio cuerpo a nivel celular? Pues lo mismo, la cadena continúa.

Todo esto porque llegará un momento en el que te cuestionarás eso que conoces como realidad, que serás testigo de algo que no cuaja con tu concepción fenomenológica de la existencia y por lo tanto te verás forzado a interpretarlo a cómo de lugar. Suéltalo, haz buche. Ráscale a la situación para quencuentres y aceptes lo Desconocido. Lo tienes a todo tu alrededor, pero tu propia experiencia te hace pasar por alto las señales, la evidencia de su presencia. Rasca el por qué de tus acciones y encontrarás la Mentira Innegable, el Mysterium Tremendum.

Gasto este tiempo escribiéndome porque la más mínima posibilidad de que funcione y tenga efecto, pues aunque sea ínfima es suficiente como para arriesgarlo todo. De cualquier modo ya la Cosa como que se ha salido del quicio y hay como detenerla de tal —

(hasta aquí la epístola encontrada dentro de las páginas del I-Ching de mi librero)

el Temponauta y los 4 Libros de la Immortalidad

2008-10-28T19:25:00.009-04:00

¿Qué onda, no? Ondas y partículas, materia y energía. Son tantas las piezas del rompecabezas que el proceso de hallar su diseño, su orden, está condicionado por el trayecto del tiempo. Un pesamiento es un tramo del trayecto, por eso no se puede detener ni capturar.

Pero me adelanto, y no quiero seguir cometiendo los mismos errores. A lo que vinímos. El denominado “pliego putativo” del Manuscrito Voynich no es el trozo más representativo de este fascinante documento, ya que su inclusión se debe a la sorprendente semejanza en ejecución simbólica, o tipográfica.

En estas tres páginas del manuscrito aparecen objetos que parecen astronómicos

Aunque no comparta autor con su texto matriz – si se me permite un uso flexible del término ‘texto’ – es incuestionable que la pluma del Pliego Putativo tuvo amplio acceso al Manuscrito Voynich, aún antes de ser circulado entre los pensadores de la época. La conclusión incluye el supuesto de que el autor del pliego tuvo en sus manos el Manuscrito Voynich aún antes de que Roger Bacon lo mencionara por primera vez en la carta a su hijo fechada en junio del 1289. Por lo tanto la influencia del afamado artista está ausente por completo en el Pliego Putativo.

(Hay una escuela pequeña de historiadores rumanos que alegan tener en su posesión unas ilustraciones que hiciera el Bacon, ya cercanas sus postrimerías, que lo remiten a las áreas más estrambóticas del manuscrito, referentes a cierto vegetal inetrgaláctico cuyas propiedades alkaloides afectan la apreciación del tiempo y su posible división, a su vez, en páginas. Sería de sumo interés el análisis de tales ilustraciones, ya que podrían revelar algún dato relativo al paraje del manuscrito entre el 1300 y la primera mitad del siglo XVI, cuando volvemos a encontrar rastro del manuscrito en Bohemia. Y eso es sin ni siquiera indagar en la veracidad de los alegatos sobre la planta intergaláctica con propiedades temporales, cuya confirmación tendría incalculable impacto en la Temponáutica, hija bastarda de la metafísica.

Para los neófitos: El Manuscrito Voynich no es sólo el libro más extraño de la historia, incluyendo el infame y macabro Necronómicon, porque no es sólo un libro, sino muchos. Los secretos temponáuticos en él contenidos han hecho que el medio puñado de seres que ha logrado leerlo, haya podido también poner en práctica los recursos temponáuticos en sus páginas y regresar al momento en que fue redactado, interactuar con sus compiladores y de esa manera alterar su escritura, cuestión de que el manuscrito sigue siendo re-editado a través de los años. Esto hace que cada copia sea única, ya que representa una edición particular, y no existan nunca dos copias idénticas. El truco radica en poder establecer el orden cronológico de sus subsiguientes versiones o ediciones.

Por esta razón, el Manuscrito Voynich que Tolkien tuvo consigo en las trincheras de la Gran Guerra, las copias fotográficas del capítulo encontrado entre los papeles de Lovecraft, la declamación que escuchó la Shelley aquella noche junto a Lord Byron y sus secuaces de un pasaje cometido a la memoria de uno de los invitados, la copia en paupérrimas condiciones que anduvo bajo el brazo de Cabeza de Vaca mientras cruzaba de costa a costa en norteamérica, pues todas esas copias son distintas.

Hoy día sólo se conservan cuatro manuscritos, de los cuáles sólo uno sobrevive y se le conoce paradero.)

Y vuelvo y divago… Será la emoción de tener acceso a una copia del Pliego Putativo, no sé, o será que mis incursiones en la temponáutica han tenido unas consecuencias lamentables sobre mis capacidades expositivas y descriptivas. Lo mismo da, aquí lo importante es el pliego y sus implicaciones. Por eso me parece importante que aclare lo más posible su elusiva presencia.

Ser un temponauta autodidacta conlleva inevitables efectos secundarios. Todo parece indicar que los temponautas no mueren, sino que se disuelven en el tiempo. “Vaya,” dirán muchos de los que hayan llegado a este punto, “qué conveniente.” Pero se equivocan, no hablo de la immortalidad, sea como sea que los mortales logramos conceptualizar tal cosa. Hablo de una cancelación, de una omisión, de una redistribución del ser al integrarse poco a poco en el tejido de todo lo que le rodea. No llega a la muerte, no concluye, no ejecuta, simplemente deja de ser relevante, caduca, pierde definición y la capacidad memoriosa. No sobrevive ni siquiera en la memoria ajena. Su interacción con el entorno ha re-hilvanado tantas veces el destino que le concierne, que su presencia deja de ser influyente, necesaria.

Deja de ser, punto. El viaje cesa.

Templo

2008-10-25T04:14:00.004-04:00

El Instituto Internacional de la Temponáutica Multiversal es un edificio como cualquier otro. Bueno, casi. Para el ojo adiestrado, las señales están ahí, al alcanze de la vista. No hace falta tanta secretividad ni tanto camuflaje, no importa quién se entere de lo que sucede detrás de sus puertas. De manera sorprendente, la entrada principal está siempre abierta, veinticuatro siete.

Esto se debe a dos razones, por un lado ofrece servicios hospitalarios de tercera y por otro, controla el dispositivo temponáutico más potente de éste y los otros universos que colindan con el nuestro. Pero para apreciar la magnitud del aparato, para poder maravillarse ante la compleja maquinaria que impulsa el tiempo y lo sujeta a nuestra manipulación, habría que repasar media docena de rigurosos tratados sobre la física cuántica y el electromagnetismo, sin mencionar ciertos aspectos de las leyes gravitacionales (ahí, ya, lo dije, no se trata de una sola ley de la gravedad, sino múltiples leyes que entran en vigencia según la presencia de combinaciones de ciertos factores exteriores…)

Regresemnos a lo que nos atañe, al aparato. Nadie se preocupa por quién entre o salga del Instituto porque tienen a su disposición el recurso más veloz de regresar a cualquier punto del tiempo, ya sean los fijados en el pasado, o los que se ramifican ante nosotros en dirección de uno de los futuros posibles. Ya no quedamos tantos de los que podemos operar en múltiples dimensiones simultáneamente. De hecho, hace tiempo que no veo ni a Liza ni a Jarol, los otros dos que yo conocía personalmente.Demás está suponer que sin lugar a dudas ello se debe a lo que sucede en ese maldito edificio. Pero no se puede vencer al que tiene el tiempo agarrado por los proverbiales cuernos, no se puede derrotar al que ha superado el tiempo.

Sin embargo, eso no quiere decir que yo no lo vaya a intentar…

Cuerda al frío

2008-10-19T16:24:00.003-04:00

Recuerdo dándole cuerda al frío
y las lindas tardes de domingo
recuerdo, sino mequivoco, cuando llegaron
los extranjeros con ropas de diciembre
y ojos recién nacidos, enterrando en nuestro lingo
el secreto de sus inquisiciones tardías

Espero sentado la maquinaria,
la pausa, la claridad, cual río
que me arrastra resquebrejado,
peatón del pensamiento colectivo

(mañana lo perdimos
(mañana ahora no nos pertenece
(mañana cortan la cinta
(e inauguran el olvido

otro año más que me lo pierdo
otro otoño más con ciertas ínfulas de mujer
otra trinchera que caduca, a no ser
que otro escollo más enfiles sus ansias
hacia la costa otra vez, después de todo

pendo, como cuerda enredada
el dolor quita el nudo, sopla
en latitudes que platicaron otrora
un invierno que pende desdel día
como luna, como pelo de nada
como cuerda al frío en demora

De Clavos...

2008-10-14T19:59:00.002-04:00

Y vuelven los clavos a maltratar la madera. La astilla se separa y vuela, saliendo al otro lado embravecida y con mucho filo.

La madera se estremece, tiembla y en una nube de aserrín – fina como la harina – se queda dormida soñando con el próximo clavo.

Por la mañana lo único que encuentra, desafortunadamente, es una tachuela triste, solitaria y doblá.

the abYss

2008-10-05T11:37:00.003-04:00

No existen las palabras para atrapar ese momento fugaz en que se abren las compuertas del avión y el abismo terrícola te brinca sobre los ojos como un cubo de agua fría. Ahora tengo que saltar, piensas y sientes cada uno de tus músculos cobrar la consistencia de un río, del agua que se escurre entre los dedos de la mano. Pero no hay vuelta atrás; has estado todo el día esperando, cavilando, sopesando los pros y los contras, y ahora se te manifiesta el inherente riesgo que no pudiste ver desde la superficie planetaria de tu hogar.

Nada, arqueas la espalda y abres bien los ojos y entonces… saltas al abismo!

Lo que las paredes ven

2008-10-01T18:09:00.001-04:00

18th Street, Pilsen

Sueño sin dinero y con munchies

2008-09-30T18:54:00.004-04:00

Si me bebo las letras, luego no puedo dormir.
Sueño con un cuerpo, una sombra, quizás,
con suerte, sueño con sábanas y almohadas estrujadas
o por lo menos sueño con las tuyas, las que pude ver.

Si me robo el tiempo y no te aviso,
es por razones de etiqueta;
entonces me duelen los ojos,
y bajo la mirada como los cerdos
y me da hambre, hambre de hombre cuerdo

Y por eso
me comería los días
en salsa de luna llena
las estrellas en escabeche
con asteroides alcaparrados
hasta me comería un mole de sol
con pique de ausubo
sazonado con salitre y sereno

te comería completa, entera
y guardaría lo poco que quede
pa’ luego no tener que comer fuera

eres

2008-09-28T18:33:00.003-04:00

Soy las gríngolas que te acompañan en todo momento
Soy grama crujiente bajo tus pies que me pisan
Soy sueño sintonizado a los pasos perdidos de tu mente
Soy dueño y señor del espacio que no existe entre nos
Soy molécula polizonte, errabunda en tu abundancia

Soy la punta de la pluma que se desliza por tu cuerpo
Soy líquido fresco que transita las arrugas de tu descanso
Soy partícula olorífera que con paciencia flota en ti
Soy la uña de tu carne, incapaz de escapárteme
Soy el temor y el miedo que habitan tus dormidos pensamientos
Soy mentira sincera acomodada entre tus dientes

Eres los ojos que se pasean por mi página incompleta

el momemtum de un susurro

2008-09-21T03:40:00.004-04:00

Sabes cómo?, dijo bastante ebria
Sosteniendo el asombro

La palabra se me enredó
como un alambrado de púas
rasgándome la lengua
invirtiendo el vernáculo
y trocando mis tropos
en melancólicas lagunas

entre los escombros del silencio
las garras de la palabra
– ambas mayúsculas y minúsculas –
me amarran a su ausencia
armando la sombra desatada

silueta

2008-09-08T18:41:00.003-04:00

Saliendo por la entrada,
me dice:
entonces cuando se alinearon,
supe que nos iban a atacar,
so tuvimos que regresar.

De verdad?, dije
poco convencido por la imagen
pero conmovido por el contacto
o la chispa que cruzó la pausa
entre un sueño y el otro

Pues yo voy a seguir
durmiendo, declaré
sin ganas, sin pedir
permiso. Y ella
sin palabras, toda párpados
toda cerrada

una silueta
en mi cueva

la doble sombra

2008-09-07T17:29:00.001-04:00

lo interesante desta foto es que mi sombra y la del fotografo van en direcciones opuestas...

en el cuartoscuro

2008-09-05T17:48:00.003-04:00

Conjugo tres deseos sobre el papel que me acompaña silencioso y vacío — ésta servilleta, la que me vio titubear y batallar ante la noción que me trajo a estas costas tan distintas a las que dejé en otro paralelo — pero cuando la cuestión se pone color de hormiga brava, la servilleta sigue en blanco, los deseos continuan como colores en la oscuridad, como sombras recostadas sobrel claroscuro que traza la luna cuando duerme —

Pero deambulo por el sendero de una disgresión inoportuna. Y lo digo así porque sino ella piensa que no la quiero, que no la respeto, que no le hablo como muy bien debería de hacer; y regreso a los deseos de soslayo, como quien no quiere la cosa — A ver, ¿qué te queda de tu triste imaginación? Me pregunta sarcástica. Yo hago caso omiso, para no intolerar, para no acabar con el sosiego veraniego que todavía me habita y en ocasiones me desconcentra. Ganar, o sea, la victoria en el combate no es uno delos deseos, no, o por lo menos no en la medida que sí lo es un chorro de agua fría, una llamada acertada, aunque inesperada (y como dicen, los aciertos son de Ostiamundo y los errores de mi autoría → por eso no te debe extrañar que nunca me salga la palabra precisa, el piropo florido, la gracia verbal ésa tan tuya).

El retorno de los deseos sucede como cualquier otro acontecimiento desos que se plasman en un pedazo de papel; ocurre paulatina, luego repentinamente, no tan diferente a lo que viene siendo, al final de la noche, una criolla — aquí las huestes pudorosas, conviéneles, dejen de leer para evitar un disgusto insospechado, un sabor desos desagradables, como lo es la víspera de una ausencia, la blandura irreparable de una hombría antel coyunto de una disyuntiva, la seca inescapable de un desvelo involuntario — pero bueno, esto de las disgresiones puede ser algo adictivo — entonces me da por entonar un deseo de venganza, aunque no tenga nada de que vengarme; aparte de mí mismo, claro está — las voces armónicas de la violencia y el sexo componen el segundo y tercer deseo (sin contar eso del regreso…)

pa quescuchen los pinches gringos

2008-09-03T21:31:00.001-04:00

bajo techo

2008-08-28T20:00:00.001-04:00

A fin de cuentas te veo en mis libretas,
en ocasiones como una palabra mal escrita
pero encantandora, o un tachón que llena
de temor, no vaya a ser que alguien lo lea,
pero las mas veces es sólo un nombre,
o el relato de algo que sólo sucedió
un tropiezo despíritus que nunca se dio

2008-08-12T19:54:00.005-04:00

desencuent(r)os

2008-08-11T17:39:00.005-04:00

también recuerdo la vez que no me mentiste
pero claro, pensaba otra cosa, igual de incorrecta
y a la misma vez completamente acertada
como cuando lloro de la risa, y se me salen
las lágrimas y con ellas también se cuelan
las penas, entre carcajadas amargas y largas
pausas incómodas, al borde de lo triste

y me preguntaste: Lo leistes?
a poco, o me tomas por loco, quise
decir, pero no me atreví, como
de costumbre, como lo viste
como me la creí y luego la viví

así, sin cuentos ni desencuentros.
Cuando llegue ese día, como de seguro
llegará, agarrado de la suerte (y ésta
debatiéndose entre el bien y el mal)
mirarás a un lado, luego al otro
y tratarás de levantar las manos
tapar el sol, o el ojo cautivo y artificial
de la noche en cuestión. Te lo juro,

te diré sin el menor grado de convencimiento
sonando hueco y seco
por dentro
porque me siento otra vez
y la cago que ni te cuento

mysterium tremendum

2008-07-25T23:52:00.005-04:00

El cumpleaños de una gemela traspaginada coincide con la confirmación de la existencia de un misterio escondido en las hojas de un libro inexistente pillado entre los libros verdaderos de un tal Don Jorge. Ahora tentiendo viejo, ahora encuentro el aleph de las maravillas, ahora sincronizo con lo que nunca voy a poder comprender, con lo incomprensiblemente complejo que se estrella a lo lejos. Todo converge detrás de mis ojos; el ensayo de Gardner, la sonrisa olvidada de esa primera vez, la forma árabe de un sueño, el discurso eterno de un lunar oculto en el muslo joven de una antigua costilla, la kata hermosa de un movimiento amoroso, la frescura impecable de los últimos ojos que me sobaron el alma.

Pero también contemplo el otro lado -- la vergüenza de los años acumulados con coraje, el odio malgastado en el vástago que simplemente es, para bien o para mal, mío.¿Entiendes? ¿Puedes ver los árboles por el bosque ancho y ajeno de esta estrecha vereda que navego un poco sin dirección, y definitivamente sin teléfono? Rumbo fijo, susurran los recuerdos engavetados, los fantasmas atormentadores de otro canal, otra hora. Pero ése es un misterio menor, un misterio contemplable -- considerable, ¿no? Lo asombroso está al final del camino, por alló por donde discurren los murmullos de otro lenguaje ignoto, imposible de aprehender (¿o sera 'aprender'?).

A lo que vinimos: aquí esta el vacio precioso de una partícula imposible, la ruptura sonora de un abrir y cerrar de ojos negros y cósmicos, la literatura inalcanzable de la biblioteca de aquel porteño portentoso, los volumenes invisibles de tu historia indocumentada, el pensamiento incompleto de una vida apagándose... ¿o no es así?

Gotas caen, algunos se mojan, los pies lloran y la ropa tirita,
se sacude el aire, flota -- nebuloso -- un rumor
de oxígeno que se cuela dentro de uno
como una ilusión de sosiego montuno,
pero,
es en realidad una tranquilidad lacustre,
brumosa, que arropa el meandro de cavilaciones
y las vacilaciones ventajosas que descubre
tu pensamiento, dispuesto tal cual -- todo viento

el disparate
el último de los errores
el primero de los finales felices
pero la conclusión irresuelta
del morbo que nos afecta

foto del NYTimes

mas alante vive gente

2008-07-16T23:30:00.003-04:00

Son como ciertos instintos dormidos que se precipitan sobre el recién llegado. Todos los que estamos aquí sabemos el precio que tenemos que pagar, pero nadie quiere voltear la factura para ver cuánto es. Como si elegir la ignorancia fuera un acto heroico, una acción en pos del porvenir.

Cuando te comento lo que me requiere la conciencia, te ríes con sarcasmo. Quieres decir algo, pero prefieres la ceremonia decorosa de un silencio colocado con delicadeza. A mi no me intimidas, sopeso decir, aunque sólo sea para persuadirme yo mismo de lo que sospecho. Permaneces inmovil, la mirada atravesada en el horizonte fulminante.

Si algo quise saborear fue el lento despertar que me depositó sin excusas a tus pies. Ahora quieres convencerme que el amor no es real sin dolor, pero yo se que traes otras herramientas que no quieres compartir. El cabello, por ejemplo, te pesa y te oculta. El soslayo de tus ojos me parte como un rayo.

Mas alante vive gente, comentas con toda la solemnidad de un chaman exiliado y anacrónico.

Ganguerreros de mierda

2008-06-24T01:29:00.002-04:00

Foquin Blackstones, Party People, Raza, Satan Disciples, Gangster Disciples, Cobras y por supuesto, los malditos Latin Kings; todas las repinchisimas gangas me caen en la punta de la popeta, me valen para pura verga. Gente minima, poquita cosa, que se recuestan de ladrillos para reventarles el cocote a un cualquiera, a un tipo cualquiera que va pensando en como ser mejor persona, como echarle accion al resto de una vida que se debatio entre la miseria y la mierda. Somos solo suen~o, me dijeron en frances una vez que tuve las agallas de volver a ser yo, porque mas alante, de seguro vive gente.

Pues ibanos con rumbo fijo, rumbo al salvavidas del grupo en la 51 y California, por el mierdero cunetero de la 51, limite de colores y razas, desembocadero de basura y olvido, penuria y sombras locas, pasto, perico, droga, lo que quieras. Pues el stop sign, el pare, es por ley, nuestro espaceo vino por an~adidura, porque veniamos de la conciencia y nos sentiamos huerfanos, sin casa, sin templo, y coincidimos en la busqueda. El primer impacto dio en la parte trasera de la diestra de la guaguita de Tony. Yo pense que le habiamos pasado por encima a un pedazo de bumper o a una especie de detritus callejero. Pero cuando Tony asomo su cabeza por la ventana del conductor, ninguno de los tres vio el ladrillo avalanzado con toda la pueril energia de un mocoso. Ese impacto pulverizo la cuenca de su ojo derecho, le tumbo un diente y le solto la encia de abajo, le hundio la frente una buena pulgada y revento en un vomito bermejo que lo dejo atontado, por no decir inconciente. Ese impacto tambio nos arrebato el leve sosiego que a huevos hemos alcanzado en tanto tiempo, no muy distinto al que construye un castillo de arena granito por granito. La violencia estallo como una ola en la mera orilla de nuestro desvelo.

Asi fue que empezo la pelicula de mi suen~o inesperado.

inspeccionando lechugas

2008-06-19T21:33:00.004-04:00

la cuarentisiete

2008-05-22T12:54:00.002-04:00

se llama felipe, y cuando llama ya viene de camino. me habla de un sitio que vende hamburguesas, un lugar llamada McDonald's. uf! que mojon! pero bueno, es mi primera noche solo en la soplada ciudad y me tengo que reunir con felipe a como de lugar, asi, sin acentos ni puntuaciones hispanas...

cuando me recoge frente al detestado proveedor de miles de millones de sanguiches chatarra, maneja media cuadra y se estaciona. "No te importa para un momentito, no? Andas con prisa?"

chacho, a estas alturas, la prisa es lo de menos. entonces se detiene y me sen~ala las lucecillas multicolores de la cantina. se derraman unas rancheras conrtavenas desde su mustio interior y me invita una chela, para eso de buscar el suen~o. le agradezco el gesto pero opto por la comida chatarra. hoy por hoy comida sigue siendo comida, por mas chatarra que sea, y el vino y el alcohol pertenecen a otro mundo parelelo que me para los pelos. pero cuando me siento a comerme el tan aludido escombro culinario, felipe sale de la cantina y me pregunta porque no entro a comer, ya que hace frio.

no es la primera cantina que visito en recientes tiempos, pero en pos de lo sucedido me incomoda ese tufo a aserrin y vinil de los setenta. adentro, puro mejicano tatuado. la escasez de gentio es casi un honor, la languidez de los movimientos del barman una marca registrada ya en dominio publico. limpia los vasos con los ojos clavados en mi y mi comida chatarra. felipe explica: "este es el chavo que rento el cuarto." ya nadie dice nada.

ordeno un cocacola, para por lo menos patrocinar el lugar, y miro la mesa de billar de reojo. los tres gangueros en el fondo aprobaron mi intromision, lo apuesto, antes de felipe salir a invitarme que pasara. mastico lento y saboreo un sabor imaginario. el aroma de los espiritus destilados me cosquillea la memoria; tal vez un juego de billar sea suficiente para arrestar el deseo recordado de tantas otras noches.

"felipe, usted juega billar?"

el viejo sonrie y sacude la chola media calva. "soy muy malo," sentencia y se voltea hacia el barman para continuar una discusion aleatoria sobre la temporada de beisbol. puros cachorros y medias blancas por estos lares. no me queda mas remedio que plantearles la misma cuestion a los gangueros. de esta forma formulo la unica palabra que ha mediado entre los gangueros y yo desde que llegue al sur de chicago: "billar?" no responden con palabras, sino agarrando uno de los tacos de la mesa. nadie dice nada mientras friego lo mas campante justo antes de ver como estamis sentidos billaristicos, hace tanto tiempo adormecidos...

(continuara)

segunda espina

2008-05-21T20:31:00.002-04:00

jooooder...tolerancia, tolerancia. A saber quienes sobramos en este mundo de ideas pasadas de fecha. Hoy el sol brillo y me puso bien, aunque la luna siempre le gana. Busco la noche para servir mi plato preferido, un plato frio, el de la venganza. Pero no se como efectuar una venganza contra algo tan podrido y contagioso como la nostalgia de algo que nunca existio. Cinco mese y cinco palabras que no encuentro: rascale, feo, oiga, secundao y puente. Maldita sea las ansias de otra vida, ya ni las condenas me salen igual, pero ese es el precio que tengo que pagar por despertar tan tarde en el juego. Por lo menos sigo aqui, calmao y en baja, sopesando las sorpresas de Sancho y regando veneno al mentiroso resplandor de un oro ficticio. Le llaman calle, dice, pero no conduce a ningun lugar propicio para el sacrificio. Sin duda ya esta perdido, deambulando en el campo de batalla de su propia mente ingenua, inflada y alejada de la unica via enfilada hacia el fururo que nadie se merece.

me enredo entre estas letras lentas y sudadas, como si el esfuerzo me hubiese tomado estos ultimos cinco meses. Los he echado de menos, esos ojos invisibles que me soban y me leen. Se que hay uno que otro ahi, al otro lado, y se que una noche despuntara antes del alba.

donde estas negra, cuando mas te quiero?

x-mas

2007-12-23T19:27:00.000-04:00

relato navideño en endi

f(r)icción

2007-11-18T19:08:00.000-04:00

En efecto
lo que nos separa
es tiempo.
Años.
Décadas, épocas
y un poco
de cambio
en meses,
como monedas.
Tantos cumple-
años; cientos
miles
de velas, cucharas
bizcochos
deseos
que troco
en sueños
mujeres
fracasos
encuentros tremendos
las veces
que me hice un ocho.
Lucí las once varas de la clásica
camisa; cien cuentos
onerosos
trozos temblorosos
de texto
contaminado
con el lamento
de antaños
cantazos
truculentos
y toneladas
acumuladas
de tamaños
trambos nocturnos,
incompletos—
secretos inútiles
considerando
todo el tiempo que nos separa.

En efecto
existe
sólo en mi cabeza,
como todo lo demás
TODO
(el país detrás
de mis ojos).
Y aunque ahora
se llame Aurora,
tú sabes que
puede ser Lomol
Macaco, Clara
u otro cualquiera.
Los nombres—
nomenclatura
con literatura, una capa
al menos—
crecen y desaparecen,
gravitan, colapsan
pueden ser graciosos
pero siempre diferente
aunque sólo sea
un sonido distinto.

E incluso los
que no tienen nombre,
los personajes de mi pajar,
o paja mental,
como tú quieras,
tienen nombre
(por antonomasia revertida,
conjugación en ambas
direcciones, apodos
reversibles, por ambos lados)
como Guascúkin
Kinki y La Flaca;
así nomás
es suficiente.

O por lo menos
así lo veo hoy,
o desde el recuerdo
de hoy,
en efecto.

asoma el tríptico

2007-11-13T18:50:00.000-04:00

i
errando

Supero las ganas de caminar al infierno cercano de un caserío metropolitano debatiéndome entre estas tapas verdes de un libro en blanco. Saco la negativa hazaña de una trasnochá envuelta de humo tóxico, de personajes perversos y pongo un CD en la cocolera para olvidar que estoy solo pensando en una persona que no conozco, o que no existe, que sigue siendo lo mismo al final del día. ¿Quién fue el que nos enseñó a matar al sol y desechar la luna a un lado? Supongo que nunca es la misma persona. Siempre erraremos por donde más nos gusta, con una nota, una palabra, una nueva canción…

ii
1234

uno
Para pasar factura en tu vida, la mujer de tus sueños y la mujer de tu vida se tienen que conocer.

dos
Para decidir si estamos ante una crisis, una oportunidad o un buen comienzo, viviremos una emergencia cosificada debajo de la tierra que usamos como cama.

tres
Para despertar nuevamente en tu vientre tendremos que mamarnos la noche en que volviste a ser niña, gente, una mera adolescente.

cuatro
Para efectuar el cambio deseado verás que no hace falta tanta energía, tantas ganas de ceder ante la sublime noticia de tu alumbramiento.

iii
entonces…¡coquí!

la muerte de un coquí no borra su canto, sólo lo deja congelado en el reposo de un llanto secreto

este tiempo maldito que revuelve las voces del placer ignoto que me remonta a un destino jamás reconocido como el de revolver lo que uso para acertar el coro de la noche estrellada y sin vino.

entonces conociste a los personajes del juego soñado entre las nubes de humo de un tormento a la deriva encima de los escombros que la lluvia nos ha traído sin querer

olvidarte es un arte perdido y revivido cada mañana al despertar. el arte de olvidarte estuvo ahí siempre, taciturno y listo para empezar.